дневник 13. 02

На теплый пол бесстыдно роняют листья белые тюльпаны, умирающие в пузатой трехлитровой банке.
Болит голова, запах меда и молока растворяется в воздухе, воет БГ, и, кажется, нечем дышать.
Я открываю форточку, и первая струя пыли зимней свежестью обжигает мои пальцы.
На улице чуть солнечно: теплый желтый равномерно растекается по стенам одинокой многоэтажки, не дотягиваясь до одаренной собственным цветом глубины неба за серовато-сиреневыми облаками с затянутыми в них кудряшками тополей.
Сладко спит собака, и мне хочется обнять ее, должно быть, она безумно теплая, но ведь не плюшевая – не стоит будить…
Два звонка – неужели почтальон?
Да нет же… Юля живет рядом.
Здесь только я и мое безумие…
Мне плохо без него. На несколько дней я совсем забыла, кто мне нужен на этой планете.
Я перечитываю старое письмо, удивляюсь, как читала между строк, видела то, что хотела, не задохнулась в его боли…
Смешно ведь это – писать ответ спустя два месяца, когда все нити потеряны, когда нет ни мерцающих строк, ни попыток нащупать телефон с закрытыми глазами в три часа ночи…
Только старые письма, тонущие в океанах времени… они больше не актуальны, не нужны, но и не исправимы…
Я не могу снять его кольцо. Кажется, никогда не смогу. Когда забываю о нем и когда тону в ненависти, когда люблю других и убиваю свои мысли… я не знаю, верить или нет. Я не знаю, что в моих руках сейчас.
«Пожалуйста, не говори, что любишь меня больше, я окончательно запутаюсь». Я люблю. Не слушай.