Скоро весна

Ко мне пришел ученик: слишком худощав и мал для своих десяти лет, примерно два из которых провел в люке. На прошлой неделе его снова отловили и заставили учиться.

     Сидим на кухне. Я читаю книгу, а он пишет сочинение, и оба мы принюхиваемся к пекущимся пирожкам. Грызет ручку - сначала тихо, а потом со злостью, с хрустом.

    - В чем дело? - с неохотой отрываюсь я от запутанного виноградовского труда, который пытаюсь вот уже который час переварить к предстоящему экзамену.

    - Мысли кончились.

    - Совсем-совсем кончились? - ехидничаю я.

    - Ну... почти нету.

    - А так? - ставлю перед ним тарелку с горячими пирожками.

    - Теперь появились, - жуя отвечает он, - только я не знаю о чем писать, тема-то свободная.

    - Пиши о том, что чувствуешь... Что ты ощущаешь, что видишь?

    - Пирожок горячий.

    - Ещё.

    - Синица на кормушке ...

    - Вот об этом и пиши.

    Когда он ушел, я прочла в тетради: "Севодня тринатцатае чесло. А мне харошо но ни потому что я только что обжегся пирошком, а потому что  капает с крыш и всево одна синица на кармушке клюет сало... Наверная скора весна."

    А ведь он прав...