Посвящение Мастеру

       Моя душа тоскует любовью по людям, тем, что были со мной когда-то.
       Сейчас по прошествии дней, месяцев, лет я понимаю, что эти люди дарили мне счастье.
        Странно, мне 23 года, жизнь только начинается (так, наверное, должно быть), но у меня уже есть дни, моменты, воспоминания, которые посещают меня чем-то чистым, светлым, юным, легким, нежным и я чувствую как теплеет душа, как она тает под натиском этих воспоминаний, и глаза светятся наивным детским счастьем.

       Это была наша с ним песня. Он всегда говорил, что не понимает меня, а мне казалось, что это так здорово, что я такая таинственная, загадочная, необычная женщина… «Женщин я не понимаю», и улыбается.
       Снова и снова касета играет песню, задумчивый Макаревич поет его голосом
      
        Пусть я не разгадал чудес,
        Только знаю наверняка –
        У нее в душе темный лес,
        У меня – лесная река

       «У тебя точно в душе темный лес», улыбается, и я улыбаюсь. Чуть приоткрытая форточка впускает в просторную мастерскую легкий, сладкий ветерок толи конца апреля, толи начала мая. Это снова пятница, 4 часа по полудню, выкурена сигарета «Мальборо», выпита чашка кофе, и он повторяет сангиной на холсте линии моего тела, рисует мне чужой нос,  - прямой с горбинкой, и большие кошачьи грустные глаза, а я счастлива.
        Я снова рассказываю ему о том как достали меня московские библиотеки, как я мучаюсь вечерами французским языком, как у меня не получается писать стихи, или получается,… Он выкуривает третью сигарету и сквозь дым и призму собственных фантазий превращает углем на холсте мои русые волосы в смоляные, одевает на меня балетные чешки, завязывает ленточкой вокруг лодыжки и идет делать кофе.
         Достает новую пачку «Мальборо» специально для меня припасенную, смотрит мне в глаза, никогда не понимала, что он там хочет высмотреть. Понимаю, что темный лес – это его глаза цвета космоса, замкнутого в себе, потерянного для многих, разучившихся мечтать.
         Зашло солнце, потемнело небо, закрыта форточка, пьем кофе, курим, а с холста на меня смотрит моя детская мечта.
         И я счастлива.