Зарисовка Спящий

Зарисовка: Спящий

Я думал, что это отчаяние, Но, нет, это не Она… а всего лишь болезненное состояние отсутствия цели.

Вижу, как Он лежит и медленно дышит. Его кожа блестит от мягкого и одинокого света Луны. Не существует ничего, что бы Его беспокоило, кроме слегка обжигающего ночного холода. Пестрые картины предстают перед его глазами: безумство архитектуры и времени, беспорядок, который успокаивает и притягивает своей естественной простотой и разнообразием.
Вокруг одни силуэты. Но не те, нет. В них отсутствует уродство и смех: это играющие в ночи, красота которых как бы небрежно подчеркивается игрой огня с подругой, ласково называемой Асимметрией. Их жизнь будет длиться только мгновение, случившееся где-то в бесконечном круговороте. Однако она станет торжеством, утверждением человека в должности бога, который дарит смерть. Он — и есть их нелепое создание, кукла для поклонения и радости бесконечного несуществования.
Полумрак. Мраморный воздух дышит, впитывая чьи-то жизненные силы, и спиральные тени туманом закрывают Его лицо от неизбежного суицидального приступа меланхолии.
Он слышит только молчаливые разговоры звезд, и нет этого назойливого шипения дневного света, умирающих встречных взглядов и непрерывного потока белых теней, а, всего только, великолепная, но слегка безобразная мелодия вызывает чувства, создающие в сознании раскаленные потоки, которые, застыв, станут памятниками Его гениальных творений.
Хотел бы я узнать Его остановившиеся мысли, чьи призраки сейчас охраняют некоторые пыльные комнаты. Я не буду их искать, хотя, и обязан поймать какую-либо нить реальности, так как уверен, что в отсутствии ответа есть неизбежность когда-нибудь получить его. Пусть Он долгие годы будет бродить по лабиринту и кожа лохмотьями будет свисать на руках и ногах, а кровь оставит черные следы Его казалось бы нелепых попыток не найти выход.
Постоянная трансформация одного вида материи в другой пугает своей упрямой и наглой независимостью. Как убежать от этого? Как избавиться от Времени? Хочется раствориться в ветре и быть везде и всегда… Знает ли Он, что проснется? И весь карточный домик разрушиться от удара серой реальности. Он — снег и мы — снег…, что выпадает и лежит, теряя свою чистоту, и вскоре таит, раздираемый теплыми солнечными лучами, бросаемый в ту же бездумную машину постоянного движения. Но даже его путь вызывает зависть: с каждым шагом он приближается к одной и той же точке — неопределенности и жизни, а мы умираем… Он способен на то, чему до сих пор покланяется толпа, — на возрождение. В этом слове 11 букв и недостижимая для человека цель.
Возрождение — верх креативной силы природы, направившей гнев Смерти только на человека. И каждый раз, засыпая, мы видим этот мир, мы тянемся к нему, покоряем его и … уходим, потому что мы — аномалия: властвующие во сне и жалкие вне его.
Вот Она — жизнь, трагичная и смешная: Ее финал либо в прыжке с вершины, либо в падении со стула. Для того чтобы ее удержать, надо иметь цель и источник, и страх…
Только тогда время не будет оставлять ожоги на Его болезненном теле, пока он спит, а песчинки падают вниз.
Поток мыслей был прерван шумом. Отвратительное явление, что иногда непроизвольно вырывается из неизведанных глубин какого-то пространства. Мне пришлось вернуться. Я почувствовал ненависть. Наверное, все ее ощущают, когда нереальное приятнее реальности, но тебя вырывают из него, указывая на “истинность”, а ты уже не можешь попасть обратно. Омерзительная иллюзорность действительности. Да, она вызывает только жалость, животнее этого чувства нет. Я закрыл глаза.
Но уже произошло возрождение дня.