Клумба и попугай
Ночная скованность земли в ней и тяжесть свободы от дневных условностей: ожидание настоящих разговоров, ярких чувств, и странная резкость восприятия, и усталый созерцательный покой, и мягкое одиночество, и ужас вечности сладчайшее из томлений…
Осень теплая ноябрь, а цветут цветы. Сижу на скамейке в своем дворе и греюсь темнотой, впитываю тишину. Смотрю на кирпичный дом песочного цвета, бледный в густеющих сумерках: гладкость стены, бугорки балконов; прочность камней и хрупкость стекла… Я положил дом на бок, и крышей стала стена; я словно бреду по ней, обходя окна, чтобы не раздавить их и не ввалиться с осколками в чей-то вечерний уют или мордобой; в любом случае меня явно не ждут. Мой удел наблюдать со стороны, сочувствовать на бумаге или сидя вот так, с капюшоном на лбу, развалясь, озадачивая грустно-молодцеватых собачников и водителей осторожных машин, одичавших сверстников и бабулек по призванию. Что ж, пусть себе размышляют о вреде или поэтической пользе пьянства…
Легкие отголоски криков со стадиона, сочный, но негромкий писк детей, отсвет прожекторов, эхо упавшего яблока в звонкой прохладе живет и трепещет, уходит, дрожа, и шепотом зовет ночное безмолвие. Молчат оголенные деревья, молчат кусты и трава, молчат слабые, редкие люди, беспомщно барахтаясь в лужицах фонарного света, купаясь в его печали. И я вспоминаю о клумбе она спит, серая и заброшенная, окутывая сном все вокруг: она сильна в этот час. Днем она ничто: обижена, затоптана и забыта, но стоит лишь воздуху потемнеть и умереть звукам, как она начинает мстить. Люди, собаки, солнце все ушло, отступило пред могуществом неподвижности. Сидишь на скамейке ни души вокруг, ни кусочка живого сознания. Деревья, столбы, камни и над всем этим звезды, кошмар скоростей, веков, расстояний; жуть черных дыр, ледяной холод пространства. Начинает казаться, что день с его игрушками детский обман, ночная пустота единственная реальность. Но выше, неизмеримо выше космического ужаса, всех этих вечностей-бесконечностей, простая, серая клумба у моих ног. Быть и не знать, что ты есть; смотреть на людей, равнодушно шагающих по тебе, и не видеть их; всегда чувствовать твердость подошв и никогда мягкость ступней. Сидя рядом с клумбой, невольно проникаешься этой страшной, сладко-мертвящей серьезностью, на ум приходят цитаты из Сартра, Камю и прочих; но дома живет попугай, едва завидев меня, он кричит:
Метафизический бу-унт! Вер-рховное самоуби-ийство!
и я становлюсь другим, я готов смеяться.
Ночь 05-06.11.00
Свидетельство о публикации №202021900085