Правнучка Бунина

   Если приходится выбирать, что лучше - лететь самолётом или ехать поездом, я всегда выбираю поезд, потому что нет ничего интереснее, чем обгоняя время, мчаться в неизвестность, глядя в пыльное окно вагона на убегающий пейзаж, и под несмолкаемый перестук колёс слушать неторопливый рассказ своего попутчика. И каких только историй не услышишь в наших российских поездах! Главное, чтобы собеседник попался интересный. Попутчики тоже ведь разные бывают, - из одного слова клещами не вытянешь, заберётся на верхнюю полку и спит всю дорогу, а у другого язык как помело: говорит, говорит, а всё без толку.

   Прошлым летом ехала я в Москву поездом "Южный Урал". Моя попутчица, худенькая, большеглазая, с тонкими чертами лица, сразу понравилась мне. Со мной иногда бывает такое, - чувствуешь вдруг к незнакомому человеку необъяснимую симпатию и удивляешься, вроде бы ничего особенного в этом человеке нет: ни в голосе, ни в поведении, ни во внешности. Но появляется странное чувство, что ты уже когда-то видела его и даже была с ним знакома, - родственная душа, да и только. Смотришь на него и начинаешь фантазировать: кто он, чем занимается, куда едет, и если случиться вступить в разговор, радуешься, когда твои фантазии совпадают с действительностью.

   Весь день пыталась я вызвать свою попутчицу на откровенный разговор, и только после вечернего чая, когда все книги были уже прочитаны, спать ещё не хотелось, а в окнах вагона в полнеба пылал закат каким-то странным пурпурным светом, она сама неожиданно открылась мне.

   - Я родилась в Серпухове уже после войны, но почти не знаю этого города. Когда мне было два года, родители переехали на Урал, можно сказать, не по своему желанию... С тех пор я живу на Урале, - медленно, как бы обдумывая, что можно сказать, что нельзя, говорила моя попутчица. - Не знаю, почему я рассказываю вам об этом? Вы будете, наверно, смеяться над моими фантазиями.

   Лёгким движением руки она поправила пышные короткие волосы и, устроившись поудобнее, продолжала:

   - Не так давно прочитала я "Тёмные аллеи" Ивана Бунина... Там есть такой небольшой рассказ "В одной знакомой улице". Читаю я и вдруг понимаю, что этот рассказ имеет ко мне самое прямое отношение. Скажите, вы доверяете своей интуиции? - спросила она меня.

   - И да, и нет... - неопределённо ответила я, хотя в глубине души считала, что именно интуиция самым непонятным и таинственным образом подсказывает иногда верное направление в постижении истины.

   - Дело в том, что мой дедушка, родившийся и живший в Серпухове, рос без отца и матери в чужой семье, куда он был отдан на воспитание. Когда он подрос, его посетил старый священник, посмотрел на мальчика и оставил ему большую, по тем временам, сумму денег. Потом дедушка на эти деньги домик небольшой купил. Таким образом, существовала тайна, связанная с рождением дедушки... И эта тайна стала отправной точкой моих предположений. Как вы помните, в рассказе Бунина упоминается о дочери дьячка из Серпухова, о встречах её с рассказчиком. Но, как известно всем, такие близкие отношения для девушки так просто не кончаются. Полагаю, что она родила мальчика, и после родов умерла, а ребёнка отдали на воспитание в чужую семью...

   - Но ведь в рассказе этого нет, - перебила я свою попутчицу, с трудом припоминая, что же, собственно говоря, было в рассказе.

   - Конечно, ведь рассказчик об этом и не знал... Если всё в этом рассказе выдумано, и не было на самом деле никакой дочери дьячка, то моё предположение теряет смысл. Здесь всё на уровне интуиции...

   - Так вы решили, что мальчик, который родился, это и есть ваш дедушка? - спросила я, - предположение показалось мне чересчур смелым, но интересным.

   - Я думаю, что в Серпухове конца девятнадцатого века не так уж много было дьячков, которые имели бы дочерей такого возраста... Автор рассказа был тогда студентом. Если предположить, что это Бунин писал о себе, то просто дух захватывает... И вот что интересно, отчество у моего дедушки - Иванович, год рождения - тысяча восемьсот девяностый...
   
   Я слушала её с удивлением - вот это история! Правнучка Бунина? Не может этого быть...

   - Опять же об интуиции... Имя моей дочери - Яна. Почему я назвала её таким именем? Тогда я не могла объяснить... И только недавно, спустя много лет, узнала, что жена называла Ивана Алексеевича Яном... Есть и другие очень интересные и странные совпадения. И одно из них, - я тоже пишу стихи. Конечно, мои предположения нелепы, да ведь я ни на что не претендую, как некоторые. Просто так хочется верить, - она по-детски улыбнулась. - Иногда сделаешь что-нибудь не очень хорошее и ругаешь себя, как ты могла так поступить, что сказал бы Иван  Алексеевич! Вот видите, какая я чудачка...

   Вглядываясь в нежное, мечтательное лицо моей попутчицы, я думала, что, конечно, это всего лишь фантазии. Писатель имеет право на выдумку. Но с другой стороны, не всё так просто. Эхо небольшого рассказа, написанного в далёкой эмиграции, прокатилось по всей Европе, России, чтобы через несколько десятков лет отозваться в сердце этой мечтательной женщины. И как всё переплелось: выдумка писателя и вполне реальная человеческая жизнь. Такое чувство, что рассказ написан специально для неё. Может быть, всё дело в таланте писателя рассказать о жизни так, чтобы она казалась твоей... Всё-таки в этой истории есть что-то мистическое. И потом, кто знает, как оно было на самом деле?

   - На вашем месте я провела бы настоящее расследование, покопалась в архивах, может быть, открылись какие-нибудь новые факты, - сказала я своей попутчице.

   Она удивилась:
   - Зачем? Столько лет прошло... Мне кажется, что доказать это невозможно. Я и сама узнала историю дедушки совсем недавно. Мой отец был партийный, поэтому он молчал об этом. И я решила, пусть эта история останется красивой легендой для моих будущих внуков...

   Рано утром поезд подошел к Казанскому вокзалу. Моя попутчица растворилась где-то в людском потоке, - огромное чрево подземных катакомб поглотило её, и она исчезла навсегда, оставив в моей душе сожаление о невозможности новой встречи и свои фантазии, которым так хотелось верить. Я шла по перрону и ловила себя на мысли, что не перестаю думать о ней... Какая удивительная встреча! Правнучка Ивана Бунина... Это прекрасно!