дождь

Дождь
Не знаю, как вы, а я  люблю дождь.
Всякий.
Осенннюю серую морось,  оседающую на зонтах и ресницах россыпями  крошечшных слез.
Небесную  нелепицу, нередкую нынешними  теплыми  зимами, падающую  на голову вместо нормального снега. 
Ледяные  весенние дожди, в холоде которых  таиться   предвкушение.
Но больше всего -  летние.
Эта жара, духота, пот,  кольца  вкруг  висков,   мешки под глазами и чувство,  что вот-вот…
Выходишь на улицу, лениво вынимая шлепанцы,   влипающие   в  разомлевший асфальт, и, задирая  голову  к   громыхающему   небу,  застываешь в ожидании.
Котел  небес  с  медленно  бурлящим варевом, с которого сняли крышку,  одним махом      опрокидывается в тебя, и  ты ловишь  зрачками отблески  зарниц и  мгновений, теряя  Время.
Оно обтекает тебя потоком, а ты не  тут ..ты там, это тебя носит ветер, разметывая на мельчайшие клочки от  севера до юга, и это ты ловишь молнии, содрогаясь всем   рыхлым  сизым телом, сотканым из   росы и дыхания.
И так – вечность.
А  затем в мире сразу и навсегда что-то меняется,  ты  поначалу не понимаешь, что именно, но все равно ждешь,  ждешь с готовностью агнца..
и  первые  капли на лице  как нож  отца   Авраама, нацеленный в сердце, пронзают тебя насквозь и уходят в землю, откуда еще никто не вернулся, но ты, ты  уже  танцуешь, о, как ты ловишь ладонями, ртом, руками и  отверстыми глазами крупные  капли, драгоценное  молоко небесной  Матери.
Поначалу редкие, потом все более и более частые,  они уже через минуту сливаются в  непрерывный  шелестящий поток,  под которым ты  пляшешь, промокая до самой последней нитки, но какая к чертям разница, ведь идет дождь.
Дождь