Прощай душа моя...

.......Что может быть глупее…? Я держу в руках черный вороненый ствол. Поднимаю, на фоне светлого окна, рука и эта странная железка кажутся единым целым. Этакой универсальной конечностью безумного робота – убийцы. Из единственного пальца этой самой конечности струйкой вьется дым. На полу – осколки хрусталя, еще недавно бывшие вазой. Указательный палец правой руки нежно ласкает курок, так как учили. Спокойно. Не дергая, не торопясь, нажимать… Вдавленный капсюль, медленный огненный зверь, шорох давленья  резко толкнет твою руку назад… Пуля начнет свои поиски цели… Целью, быть может, станет твоя голова, может, - сердце, может – старое зеркало, что напротив, смотрит, близорукими глазками щурясь, впрочем, - твоими, твоими же… А может, просто, то будет еще одна ваза, та, что под номером два…или три или 1003.. Тысячи, тысячи прожитых жизней за спиной горят зыбкими фонарями, тысячи-тысячи пройденных лент-дорог, тысячи испытанных смертей светят в тумане времени тусклой гирляндой страха.. перешагнуть, еще раз,  зажглась еще одна лампочка, еще одна ваза разбита, и старый крылатый дворник-хранитель вновь подметает осколки… все что осталось… Так много лиц, имен и знаний, что кажется, свали все это в кучу, получится планета, величиной, быть может, с местное светило, - Солнце или, в крайнем случае - Луну, одну из них, что ближе... Все наши лица – живая керамическая маска, что впрочем, может улыбаться и даже может быть смеяться. И не смеяться, когда грустно. И мы лепили сами черты и глаз разрез, придумывая на лету улыбки и морщины, нос и ямочки у рта. И глиной для лица, как и руками нашими была лишь пустота одна…
Что может быть… Slow movement & supervision, орбиты электронов, молекулярный дождь... Оксид свинца ложится серой пылью на ладонь…