Ночь по Цельсию ноль

Карнавал окончен. Ты мог бы остаться, допить шампанское. Или, на худой конец, водку. Не хочется. Тебе уже не весело. И, пьянея, ты просто отпускаешь всё более пошлые шуточки, всё больше злишься… Правильно, что не остался. Ты вышел на улицу, и почему-то показалось, что погода хорошая. Это неудивительно: просто свежий воздух сделал своё дело. Куда же идти? Метро закрыто, а денег маловато - до этого несчастного заспанного района за такую сумму никто не поедет. Вот оно! Ночной променад. Ты ведь так давно об этом мечтал. Момент самый подходящий: ты, скажем так, в лирическом настроении, сигареты есть, спички тоже. Наверное, в такой ситуации глупо продумывать маршрут, надо просто идти, куда глаза глядят. Да никуда они не глядят, они ищут машину. Может, хоть до Каменноостровского подвезут…  Остановилась какая-то машина. Очень знакомой марки, да и цвет о чём-то напоминал. «Езжайте, езжайте, я лучше пройдусь». Мужик улыбнулся и уехал. А ты стоял, бессмысленно пялясь на шпиль Адмиралтейства. Ты был не в силах думать. Ты просто стоял, а город меж тем тихо и беззлобно вдавливал тебя в мостовую. Он ни в чем не виноват, просто зря ты думал, что, подучив карту, ты станешь ему «своим». И тебя он раздавит. С ощущением какой-то тяжести ты развернулся, и поплёлся по Гороховой. На крышу полезешь? Да, красиво. Особенно ночью. Питерские крыши… Ты всегда их любил как один из ликов города. Эта сумасшедшая асимметрия, эти изломанные линии, как противовес экскурсионно-дворцовой точке на карте. Тебе часто снилось, как ты разбиваешь в кровь руки о грязно-жёлтые стены без окон. Тебе всегда нравилась обратная сторона. Поначалу ты просто хотел как-то отличиться от других, а потом не смог жить без этой грязи, вросших в асфальт ванн и садиков на крышах. Зря ты так. Ведь то, что ты уничижительно обозвал «экскурсионно-дворцовой точкой на карте» - красиво. Если, конечно, дворцы для тебя не декорации, а жизнь. И не тебе судить. Лучше прогуляйся по набережной, посиди у своих любимых витражей. Если, конечно, их не заменили на стеклопакеты. Ты ничего не слышишь. Ты идёшь, что-то ей говоришь. И ведь знаешь, что говоришь для себя, что тебе приятно копаться в своём (как ты думаешь, чего-то стоящем) сердце. И всё равно произносишь чужие имена, не замечая, что ветер утих, и можно просто наслаждаться ночью. Нет, что-то гонит тебя к той церкви, на углу Чернышевского и… Сколько раз ты ходил мимо неё, думая лишь о том, как бы не навернуться на повороте. А теперь вот расчувствовался. Иди-иди. Только глупо это. Ну постоишь ты у неё минуты четыре, пока будешь курить. Ну ещё столько же поскользишь глазами по окнам. И что? Заболит голова, захочется пить, в животе заурчит. Но из этого урчания не родится второй Терезы, ты просто уйдёшь. Дойдёшь до Летнего сада. Там тоже постоишь, смахнёшь только что выдавленную скупую мужскую слезу. А потом, натосковавшись вдоволь, убитый и опустошённый, завалишься к кому-нибудь спать. И погубишь такую ночь. Ночь, когда можно обойтись без идиотских сантиментов, когда можно посидеть в кафе за чашечкой хорошего кофе и поговорить с барменом о литературе. И под утро отправиться домой, растворяясь в дымке, что обнимает город. Это вечный город слякоти, грязи, стонов и красоты.