Моё творчество

Наша встреча была предопределена, как всякое очевидное. Не требуй доказательств, иначе мне станет скучно. Иначе тебе станет скучно. Видишь это небо? Его однажды нарисовал какой-то бог. От него и пошли художники. Что? Скульпторы? Те тоже от него.
Я никогда не ждал тебя. Я пил водку, подпевал Битлам, грузил мешки. Знакомился и расставался. Отращивал волосы и часто брал больничный. Когда ты появилось, мне не исполнилось и девятнадцати. Помнится, я ехал в электричке. Читал Бродского. Грыз яблоко. Странно… неужели ты не могло выбрать для рандеву более подходящего места? К примеру – горы Кавказа. Минуло восемь лет. Ты со мной. Надолго ли?
Мое творчество. На этом свете у тебя пара сотен знакомых. Половина из них до сих пор при встрече жмут мне руку. Почему мне? Несправедливо. А ты как мыслишь?
Прежде у меня была мечта – теперь осталась только уверенность. Видишь, я стал скромнее.