десятая с половиной..

 "... я верю, не будет больно.
 я помню, как это делать..."
 Z.

 На моем запястье в липких струйках запутался твой ****ский бог...Найди оправдание моей свободе...оправдание для меня...ищи, тварь, ищи...
 Плохо.
 Безупречно, но плохо.
 Весна.
 Хорошо было с тобой.
 Слизывать теплый клубничный кисель...
 Смотреть в одну точку на небе.
 Писать стихи, строчку ты - строчку я.
 Спускаться на тонущие в неоправданной нежности нового солнца крыши с дождливого неба, что выше чужих взглядов.
 И захлебываться серыми звуками от гудка до гудка...
 И различать в шагах дождя твой голос - и не цепляться перепонками за острые скалы воздуха, наконец...наконец-то.
 И забывать сообщить окружающим о твоем существовании, внезапно испугавшись цинизма... только бы не запачкаться, только бы отражать лучи твоих глаз по-прежнему...
 И понимать, что мы принадлежим друг другу,и верить, что здесь мы решаем кому жить...
 Кому умирать...
 И знать, что права голоса у тебя не было, ни на минуту не усомнившись в мечте...
 И не плакать...
 Разве что ночью, разве что от слова "банально"...
 И написать густой алой на брезенте - БОГА НЕТ, и коснуться глазами нервных букв через десять с половиной жизней...
 И вспомнить все...
 И понять, что вторая половина пройдет сегодня...
 Длинный день, холодные макароны мыслей...
 Бога нет?...
 Улыбается на запястье...