Дорога

Это был воздух из мутного неба. И я им дышал, а, вернее сказать, я его ел. Он был студенистым, обволакивающим меня отовсюду. О солнце не было необходимости говорить. Я полз по ржавой трубе. Труба была холодная и липкая от пыли с паутиной, севшей на состарившийся металл. Зелёня краска, издающая только запах пустоты, складками собралась на трубе, это мешало ползти мне. Я упрямо полз вперёд; вверх ли, вниз ли - не знаю. Это было попросту движение прямо вперёд. Я никогда не видел себя со стороны. Может быть, где-нибудь впереди мне удастся найти зеркало, чтобы взглянуть в его пропасть. О как тогда мне будет страшно: тот момент жизни, чтоб найти силы внутри себя, чтоб взглянуть в его пропасть. Я ел воздух. И нет возможности обернуться, посмотреть на свои следы. А впереди всё та же труба, по которой я ползу. Но на меня вскочила струя воды. Холодной, горячей - не разберу. Она залепила мне рот и настырно лезла к лёгким. Она была настолько сильной, что резко и больно била в глаза. Но глаза невозможно закрыть, как невозможно упасть с этой трубы. Как можно упасть, если не знаешь, что за трубой, за краской? И есть ли там что-нибудь еще кроме воздуха. Только вода никак не прекращалась.

20 Ноября 2001 г.