Контрасты

  Я хотел бы быть похожим на море. Море странная стихия. Бывает ли оно тёплым, когда всегда кажется холодным? Оно живое, у него есть сердце, которое постоянно бьётся, правда мы этого не слышим. А, может быть, не хотим слышать. Море не ассоциируется с теплом и светом, а, скорее, наоборот: с солёной водой, с ветром, продувающим насквозь. Но я хотел бы быть похожим на него. Когда мне неспокойно: рубцами волн разбивать берега, резать на себе полосы с пеной. Чтобы можно было кричать так, чтобы услышали все, кто рядом. Если на душе тихо, зна-чит быть гладким, но... но в любую секунду готовым крикнуть времени, бросить ему вызов, плюнув в лицо. Но тогда у меня не будет никого рядом, не будет кого-ни-будь, кто поддержит меня. И тогда самое ревущее море останется одиноким.

Тогда не быть мне морем.

Я хотел бы быть похожим на лес. Густые кроны деревьев раскачивались из стороны в сторону от ветра, который, как казалось, не спеша и даже крайне медлен-но ворочал их. Летний лес, хвойный, с небольшими просветами листвен-ных, которые казались кустиками по сравнению с великанами-соснами. А где-ни-будь у меня тёк бы ручеёчек, маленькой, незаметной почти жилкой; не журчал бы даже, а так тихо и покойно. Солнце не могло б продраться к моей холодной земле. И кто-нибудь, уставший от жарких полей заглянул бы в меня, удивился чарующей прохладе, а потом уж невзначай увидел серебристую полоску ручейка, опустил в него бы руки, набрав в ладони воду, выпил её. И тогда губы не были б сухими, тело - усталым. Однако кончается лето. И лес станет совершенно другим. В нём будут искать место метели, они станут продувать душу. Тогда голод и тьма будут мне спутниками.

Тогда не быть мне лесом. 

Я хотел бы стать Богом. Чтобы знать тайну всех звёзд разом, чтобы чувство-вать запах времени, знать всё, думать обо всём. Вот тут-то я не буду забыт или одинок. Обо мне всегда будут помнить, в меня всегда будут верить. Я - Бог! Я - творец мира, творец всех жизней и судеб! Но невидим, неощутим. Я говорю, но меня не слышат, я рисую, но этого никто не замечает. И постепенно мне будет всё хуже и хуже. Я вновь буду одинок.

Тогда не быть мне Богом.

Автобус приехал на конечную остановку, и я вместе с ним. Моя остановка уже далеко позади; вот теперь стою среди незнакомых мест и не знаю: ехать ли мне обратно или остаться здесь. Одно точно: как это не прискорбно я человек. Во мне бьётся сердце. У меня капают слёзы и дрожат руки. Мне очень холодно и больно. Зато я не одинок, зато я могу крикнуть и крик мой будет услышан. И из меня течет кровь, такая яркая и прекрасная, что делает меня немного морем, не-много лесом, ветром, и чуточку Богом.
4 Ноября 2001 г.