На самом дне или мартовская подворотня с бутылкой французского в

Ты можешь многое. Забившись в мартовскую подворотню с бутылкой хорошего французского вина, рисовать в воздухе тонкими пальцами слово «Агдам» и хохотать, и подливать «Бордо» в пузатый коньячный бокал, непонятно как сохранившийся в карманах твоего пальто. Стучать ноготками по водосточной трубе, поспешно стряхивая с волнистых волос конфетти тающего на лету снега.
- Как хорошо, что мы теперь не такие молодые – шепчешь ты в теплоту между воротником и оголенной шеей, - мы научились быть осторожными.
И вновь отрываешься и кружишь вдоль грязных стен, напевая себе под нос про танцы на грани весны. Твои каблучки разбрызгивают слякоть и я, твой единственный зритель и собутыльник, отлетаю все дальше и дальше с каждым глотком каждого па. Мы спрятались в этой подворотне от дождя, снега и ветра. Мы вернулись назад и пьем неожиданный праздник. Мы как будто любим друг друга, пока не кончится дождь, и твой танец, и это вино...
- Ну пойдем, пойдем дальше, - ты дергаешь меня за рукав.
- Дай мне допить, что там осталось на дне, - отбиваюсь я и замираю у золотистого ободка. Там осталось твое дыхание.  В мартовской подворотне, на самом дне...