Виноградные карамельки

Здравствуй.

Ты никогда не прочтешь этих строк. Потому что их заранее нет. Потому что я сразу их удалю после того, как они появятся.


Эта дурацкая Недосказанность между нами приобретает с каждым днем Мол-ча-ни-е. Из общих вещей у нас остались Гордость и  Принципиальность.
И тихая Любовь к jangle. А по ночам, когда ветер очередной раз пытается разбить мое окно, и моя Истерика уже никому не мешает, что-то с диким гулом проноситься в голове, возвращая мне Тот Самый Вечер, самый последний, самый сладкий, самый нежный… Помнишь Девочку В Стиле Диско, как Она тебе нравилась, как Она танцевала, а в твоих руках плавились пластинки, вспомни виноградные карамельки и кучу фантиков, яблоко, которое осталось у Тебя. Мой нервный срыв, вспомни, вспомни, как Ты испугался, прижимая меня так нежно, так сильно, что мне казалось, Ты   есть то, что я так долго искала. А поцелуй, такой случайный, такой братский “Я всё испортил, да?”. Нет, слышишь, нет, это всегда со мной, эта маленькая тайна, которую видел весь Грот, все зареванные девочки, так Тебя любящие, она моя, не отнимай ее, не отрицай. Наша замерзшая ночь на пустой дороге,  фары редких, мимо проезжающих машин, та добрая иномарка, Olive, и в каждом поцелуе страх, что путь до моего дома короткий, как твоя вымышленная влюбленность. Цепь телефонных звонков, продолжительностью в пол ночи. О чем мы говорили, что мы находили в письмах, переполненных электронных ящиках? Стерто злостью, отчаянием, горечью слов, споров, зачем, скажи, я жду звонка в новой квартире, когда Ты не знаешь, что меня больше нет там, где всё пропитано Тобой, памятью радостной телефонной трели моего телефона, твоим голосом. Нет, мой джангловый Ангел, я не чувствую боль, я просто перестала верить в твоё существование.
Хочешь, я завершу нашу историю, в которой мы так и не поставили точку?

До начала субботней тусовки в Гроте царит атмосфера Умиротворенности.  Воздух холодный, у бара не толпиться очередь жаждущих пива неформалов. Я постоянно оборачиваюсь, наверное, по привычке, в голове в ритме drum’n’bass пританцовывает мысль, что Ты сегодня играешь. Надо заправиться пивом, расслабиться, , услышать смех и забыть Тебя на пару минут. Ты появляешься здесь так же раньше, как и я. До начала.
Твоя ждангловая тусовка занимает сразу два лучших столика.
Я целую их в щечку, приторно улыбаюсь, сажусь рядом с твоим Лучшим Другом. Он почти вылитый Ты. Меня временно глючит, и мне кажется, что он – это Ты. Несколько секунд я смотрю на него, не моргая и чувствую, как меня начинает трясти. “Эй, всё нормально?” Я бормочу что-то невнятное, беру  рюкзак и быстром шагом направляюсь в пустующий холл. В зеркале появляется мое ужасающие отражение, будто я только что видела смерть, бледная и глупая; а потом еще одно, на этот раз моего Лучшего Друга. Он обнимает меня нежно, как ребенка, шутит, я и начинаю приходить в себя. Возвращаюсь за столик, с трудом выдавливаю улыбку, нервно закуриваю. Меня нескромно разглядывают.
“Вешаю” табличку “Ушла в себя, вернусь не скоро”, после которой про меня забывают. Долго смотрю в Пустоту, в себя. Слышу радостные, обрывочные фразы, как в замедленно действии, поднимаю глаза… Ты… Смущенный, неприступный… Что-то говоришь мне… не понимаю,… не слышу… что-то происходит…
Они снова меня разглядывают,… Берешь за руку и уводишь в
VIP-зону. Мимо помелькают счастливые лица моих пьянствующих Друзей, которые явно не скрывают в глазах радостное “дождалась”.
Ты сажаешь меня рядом, я слышу голос, голос похож на спиральку телефонных проводов, уходящих глубоко в меня. “Ты здесь?” “Не приставай”, - вырывается из меня и я не успеваю поймать. “Ты злишься?” “Нет, мне плохо, я же просила, не приставай ко мне”.
Ты молчишь. Даже твоё Молчание нежное, я прислушиваюсь и улавливаю тонкую грусть. Мои пальцы вплетаются в твои, я кричу себе “стоп!”, но не в силах сделать обратный ход. Обнимаю.
И всё повторяется, как в Тот ноябрьский вечер. Дороже этих губ, только звезды… Черт! Где ты был? Не мучай меня. Хва-тит!
Кто-то пытается разрушить нас, разбить на две части и унести в разные стороны. Нет. Только не сейчас, когда я вижу Свет, когда наконец-то мне стало так тепло за последние два месяца без тебя.
Грот заполняется людьми. Музыка становиться громче и настырнее. Пелена сигаретного дыма закрывает твое лицо своими серыми руками, я цепляюсь глазами в тебя, не скрывая радости.
Ты – Бог тан пола для многих. Они пришли на твое имя в флаеере. 
И я. Я танцую, ты изредка бросаешь на меня скомканные взгляды, рассматриваешь, улыбаешься. Я приближаюсь, разжимаю ладонь, и на пульт падают несколько виноградных карамелек. Расталкивая танцующую толпу, направляюсь к выходу, заставляя себя не оборачиваться. Целую ругающихся лучших друзей, как заводная повторяя “так надо”, и ухожу. Ты ловишь прямо на выходе. Разворачиваешь. Долго смотришь в глаза. Даришь поцелуй с карамельным вкусом, крепко сжимаешь ладонь, опять тащишь в VIP-зону, одеваешься и мы идем по грустному (или только мне так кажется) центру. Молча. Твоё любимое кафе. Две чашечки крепкого кофе. Две сигареты… “Не исчезай, пожалуйста”… “Зачем тебе это нужно?”… “Ты Мне Необходима”… “Зачем?”… “Всё в письме”.
Мы о чем-то треплемся. Возвращаемся в Грот. Целуемся. Смеемся.
И мне уже не столь важно, что будет завтра.

Не читай. Ты ведь любишь сюрпризы…?