разлюдимые тоской
с непокрытой головой -
грешной думы не одной -
не склоненною,
разводимые порой
осени, что ты - не мой,
бросила тебя с собой
там, где стороны.
а сама ушла за пыль,
где холеной степи стыль,
там не знаешь, что есть быль,
чтобы ты меня забыл,
чтобы ветер память смыл,
чтоб не помнить, что ты - был,
и не маяться.
Свидетельство о публикации №202031500085