Встреча

Усталая к концу лета, пыльная листва. Ласковое, уже не жаркое солнце. Маленький (по сравнению с Москвой) город. Разбитые бордюры тротуаров. Неметенная пыль на тротуарах. Он в этом городе уже несколько дней. Каждый день он бывает в интернет-кафе. Пишет письма.

Вечер. Маленький номер в гостинице. Он решил: завтра он найдет ее. Он достает четвертую бутылку местного пива из холодильника, закуривает какую уже по счету сигарету за этот день, бесцельно перещелкивает программы телевизора. Струйки дыма, подсвеченные пробивающимся через окно светом уличного фонаря, завораживающе изгибаются и уходят сквозь форточку.

Утром он решительно встает, приводит себя в боевую представительскую форму, выходит из гостиницы и садится за руль. Зажигание, компакт-диск Чичериной в магнитолу, максимальная громкость, сигарета, все окна открыты настежь.

Газ в полу, со свистом колес он влетает на площадку перед офисом. Он точно знает адрес, специально приезжал сюда пару дней назад.

Стремительно но без спешки он пересекает площадку, не обращая внимания на удивленные взгляды окружающих людей. Спрашивает у секретаря как ее найти, поднимается на второй этаж, представляется, просит ее позвать. Она. Взгляд меняется волной: недоуменный - испуганный - узнающий. Улыбка. Привет. Он тонет в ее глазах...

* * *

Они встречались вечером, после окончания рабочего дня, бродили по городу, иногда заходили в попадавшиеся по дороге кафе и разговаривали, раговаривали, разговаривали. Она иногда хохотала, иногда надувала губки, он всегда спокойно улыбался.

Ближе к полуночи он отводил ее домой, говорил: до завтра, и, не оборачиваясь уходил к себе в гостиницу.

В пятницу вечером он подъехал к офису на машине. Когда она вышла, он спросил:
- Ты любишь Москву?
- Да, - улыбнулась она
- Поехали?
- Что, прямо сейчас???
- А в чем проблема? В воскресенье уедешь на поезде, в понедельник будешь на работе, билеты - не твоя проблема.
...

* * *

Темнота. Август. Фары высвечивают кусок дороги, мелькают дорожные знаки, деревья, кусты. Тихо плачет джазовая скриптка Стефана Грапелли. Она заснула, уютно свернувшись калачиком на переднем сиденье. Он вспоминает моменты из последних дней. Он сожалеет о том, что не может отдать ей свою жизнь. Он не знает, что будет дальше...

...Он показывет ей свои места Москвы... Мосты и крыши, арки и горбатые переулки на Котельнической, шумные магистрали и забытый всеми тихий парк в самом центре города... Ее распахнутые глаза и восторг заставляют терять и без того с трудом удерживаемый контроль над собой...

* * *

...Вечер, Белорусский вокзал, они взахлеб говорят друг с другом, столько еще осталось не сказанного, но говорят не то, что хотели бы сказать друг другу на самом деле...

Минута до отправления, всех просят зайти, он:
- Пока...
Она:
- Увидимся. Спасибо за поездку!
Поезд медленно трогается, она, счастливо улыбаясь, машет рукой за стеклом. Он стоит на платформе и провожает окно взглядом и грустной улыбкой.

Поезд последний раз мигнул стоп-фонарем и скрылся из виду. Он отбросил окурок и зашагал к метро, пряча воспоминания и впечатления прошедшей недели от себя и остальных людей глубоко в душу...