Пулька

            Воздух комнаты настолько пропитался табачным дымом, что уже не чувствовалась разница во вкусе между затяжкой сигареты и обычным вдохом. Было около 5 часов утра, но карта всё не шла...
            - Первые...
            - Вторые...
            - Семь бубён...
            - Кто играет семь бубён..Хе...
            - Восемь первых...
            - Пас...
            - Вист...
          
            Резало глаза, словно под веки насыпали горсть песка. Сосало под ложечкой - пустой желудок давал о себе знать. От вездесущего дыма горчило во рту. Мозг работал с перебоями...
            - А марьяжику-то хана...
            - Так в "мельницу" попал товарищ...
            - На восьми без двух - не слабо...
            
            Он оказался в этой компании по рекомендации бывшего партнера: тот, уезжая в отпуск, оставил номер телефона. Игра начиналась нормально, а теперь, к утру - такая невезуха...
            
            Он "болел" игрой давно, не первый год. Ни слезы жены, ни почти постоянные проигрыши не отвращали его от карт. Он считал их своим отдыхом, отдушиной от заполненной тяжелой работой жизни, как наркоман принимает наркотик за свое спасение от реальности. Он зарабатывал и проигрывал заработанное, зарабатывал и проигрывал...
            
             - Восемь треф...
             - Мизер...
             - С чужого хода? Видно, чистый...
             - А мы товарищу "паровозик" на три взяточки...
             - Ёб твою...
            
             Он плавал в музыке знакомых слов и реплик, как в невесомости. Садясь за преферанс, он уходил в другой мир от бедности своей квартиры, от мелких неприятностей на работе, от изможденной болезнями и нищетой жены. Угловато-бесстрастные лица дам, королей и валетов заменяли ему лица родных, соседей, прохожих, сослуживцев...
             
              - Семь червей...
              - Пас...
              - Пас...
              - Не хочет пулечка закрываться? А мы поможем...
             
              Прижимая окурок к дну пепельницы, он обжог палец. Резкая неожиданная боль искрой проскочила от места ожога в мозг. Он дернул головой, как от удара. Мозг "проснулся", и картина происходящего предстала в несколько другом ракурсе. Он вдруг вспомнил многозначительность взглядов, которыми обменивались его теперешние партнеры. И, похожий на условные сигналы, перестук пальцев по столу...
               - Все закрыты. Горку распишем или?...
               - Распишем - восьмой час утра, пора закругляться...
               - Обручалочку за 200 рублей? Ладно, не с улицы человек пришел, от знакомых...
               
               Дверь квартиры захлопнулась за ним... Он сделал два шага в сторону лифта и остановился. Холодный, пахнущий пылью воздух подъезда окончательно прояснил мозг. Да его элементарно "обули"! Вся наличность и обручальное кольцо в придачу - не многовато ли? Ах падлы...
               
               Он вернулся к двери, из которой вышел пару минут назад, и нажал кнопку звонка. Ещё раз и ещё - ему не открывали. Он постучал. Сначала негромко, потом стал стучать кулаком, ногами. Другие двери на лестничной площадке тоже не открывались, словно в этот ранний час за ними никого не было...
               
               Отведенная назад для очередного удара  нога зависла в воздухе. Заветная дверь отворилась. Он открыл рот для вопроса, и в ту же секунду получил в него удар такой силы, что сделав вынужденно три шага назад, упал и больно ударился затылком об пол. Дверь снова захлопнулась...
               
               Прижимая промокший от крови платок к лицу, он завернул за угол дома и оказался на незнакомой улице. В голове не было ни одной мысли - только боль. Он остановился у края  тротуара и огляделся.
На противоположной стороне, среди спешащих на работу людей показалась фигура в милицейской форме. Скорей инстинктивно, чем по зову разума, он крикнул :"Эй, подождите!" - и побежал через дорогу.

Отвратительный визг тормозов, сопровождаемый женским вскриком, был последним, что он успел услышать в этой нелепой жизни...