Скорость

Скорость. Вроде бы простое слово, но сколько оно значит для него. Это прямая, как стрела дорога, упирающаяся в огромное оранжевое заходящее летнее солнце. Дорога зажата стенами леса с двух сторон, асфальт отражает небо, как стекло... Это завораживающие зрелище мохнатых хлопьев снега в конусе дальнего света фар, превращающихся в горизонтальные линии при движении, и разматывающаяся под колеса лента дороги... Это мутная пелена проливного дождя, водяной пыли из под колес впереди идущих машин, расплывчатые красные пятна их стоп-сигналов, судорожно мельтешащие в максимальном режиме дворники... Это красивые, поражающие воображение картинки, но не это для него главное. Его машина – продолжение его самого. Он чувствует телом, как мягко и мощно работает двигатель, как резина покрышек и подвеска уверенно и надежно отрабатывают каждую, даже самую мелкую, шероховатость покрытия дороги, как чутко реагирует руль на каждое движение его пальцев, как послушно и быстро перескакивает рычаг коробки передач от первой до высшей передачи поочередно. Все под контролем. Ни одного лишнего движения.
Он бросает вызов всем и самому себе как только представляется такая возможность. Педаль газа – в полу, громкость магнитолы выкручена на максимум, но с трудом перекрывает свист рассекаемого корпусом воздуха, ограничитель спидометра на 180 был придуман явно не для него. Такое впечатление, что машины, которые он обгоняет, просто стоят на месте. Все на пределе: стрелка тахометра подбирается к красному индикатору, на лице выступили капельки пота, он с усилием подавляет адреналиновые волны, прокатывающиеся по телу. Это страх. Он сильнее своего страха.
Он любит скорость. Он не признает пределов. Он бьет рубеж и ставит новую планку. Выше.