За стеклом

Она смотрела в окно, а там всё тоже – снег, дождь, грязь, безысходность, скорбь, смерть, боль… Она почти ненавидела эту весну. Солнце могло не появляться неделями, а дождь мог идти сутками. Она так ждала солнца, так хотела весны, а каждый день начинался и заканчивался одинаково – засыпая, она видела счастье, просыпаясь – боль. В один из вечеров своих надежд, она решила, что не дождётся солнца. Она подошла совсем близко к окну, прильнула всей душой, готовой к смерти, и начала медленно, но уверенно давить на его плоскость, она слышала его скрип, едва слышный хруст, поскрипывание оболочки, которая держала её в этом мире и становилось всё хуже и хуже, всё сильнее давила она на ненавистное секло, готовясь в любой момент вывалиться за пределы жизни. Вдруг она поняла, что смерть её будет такой же, как жизнь: бессмысленной, глупой, смешной, банальной, ненавистно-обыденной, такой вязко-однообразной, и в тот самый момент, когда стекло жизни готово было рухнуть под её душой, она ударила по нему рукой… Сильно, безотчётно, чётко, размашисто, отрывисто, радостно, кристально чисто… Стекло с грохотом жизни разорвало её смертельное существование, обрушилось так громко, так радостно, так счастливо, осколки мутного стекла упали к ногам победительницы. Она долго смотрела на солнце в окне, на настоящее счастливое солнце из снов и мечтаний. Капли крови, стекающие по руке напомнили о жизни, настоящей, живой, болезненной, счастливой в своём безумии и непоследовательности, о необходимости жить, мечтать и умирать