Сто дней одиночества

Магические числа напоминают о себе внезапно. Так и со мной -  совершенно случайно вдруг вспомнилось, что сегодня - ровно сто дней. Сто дней моего одиночества.
Когда не хочется идти домой, но и бродить по весеннему Арбату тоже нет настроения – это плачет мое одиночество. И если холодно под теплым одеялом и скучно с интересной книгой – это опять ворчит оно, одиночество.
И каждый день – как подвиг. Подвиг, совершенный во имя моего одиночества. Просыпаясь утром, я знаю, чем закончится день. Засыпая вечером, я знаю, что ждет меня завтра утром. Привет, одиночество….
… А я – я снова мчусь в грохочущем поезде, закрыв глаза. И только мое опустевшее сердце трепещет, как рыба, вынутая из моря, и жестокой рукой выброшенная на берег… А потом сердце высохнет, сожмется и станет похожим на шкурку змеи…
Вот и все, собственно. Бросьте в меня камень – упрекните в банальности. Только у каждого – свое одиночество. Не забудьте об этом, пожалуйста…