В старом парке

Она сидела на скамейке в старом парке и плакала… Слёзы сами текли по её щекам, и удивлённые прохожие отводили глаза… Она не обращала на них внимания, обречёно смотря  в даль. А в висках, в ушах всё ещё звучал его голос: “Я не люблю тебя… Ну не привык я к постоянству… Давай, закурим?» И ещё смех… его смех, но такой чужой, такой холодный, отрезвляющий смех. 
У неё не было сомнения в том правильно ли она поступила, что ушла, когда он, увидев испуг в её глазах,  вдруг схватил её за руку, будто пытаясь удержать… Нет, она, конечно, права, что ушла.. Но тогда почему глаза, полные слёз, бесконечно вглядывались в даль, надеясь в сумерках парка разглядеть знакомый силуэт? Почему в ушах всё ещё звучали его слова? Почему так хотелось стать маленькой птицей, чтобы взлететь и с выcока птичьего полёта провожать его взглядом?  Ах, птица, с подрезанными крыльями! Пойми, что в этой жизни существует много вопросов, которые так и остаются без ответов…
Вечернее небо зажглось миллионом звёзд. Увидев, что одна из них сорвалась и стремительно падает вниз, она загадала желание, чтоб эта звезда не ударилась также больно, как  это случилось с ней…