Она

Она – ртуть. Малейший наклон поверхности вызывает неостановимое, все ускоряющееся движение. Она то рассыпается на маленькие шарики, каждый из которых отражает окружающий мир, состоящий только из тебя, и возникает ощущение, что тысячи твоих глаз катятся куда-то к черту, краю, в пропасть. То эти шарики сливаются в одну большую сверкающую каплю, и тогда ты видишь, что кроме твоих глаз есть еще зеленые деревья, бегущие по голубому небу перышки облаков, ее любимые мосты, люди вокруг.
И ты остаешься один…


Она – наркотик. Она нужна тебе каждый день, ты принимаешь ее небольшими дозами, обманывая себя словами – «чтобы не слишком привыкать». А когда ее нет в твоей жизни больше одного дня, потребность в ней заполняет все внутри, вытесняя все другие мысли и желания, сжимая стальной перчаткой сердце так, что забываешь как дышать.


Она – день. Потому, что с ее «привет» восходит солнце и начинается жизнь, а с ее «пока» солнце садится, начинаются сумерки и все замирает до следующего восхода. Как страшно, что все это не совпадает с тем, что другие люди называют днями.


Она – Друг. Не смотря на то, что написано выше…