Автопортрет

Как уже 23? Нет-нет, это слишком много для меня, слишком…
Зачем же в таком случае этот рыженький, весь катышках, медвежонок в моей кровати. Он мне для сладких детских снов про конфеты. Я зарываюсь носом в его мягкую старую шубку, когда мне холодно под утро.
Неужели зеркало смогло сохранить для меня эту тайну. Оно привыкло к моим кривляньям, каждый раз смиренно отображает всё, что по ту сторону действительности.

Мадонна – вот вечный источник моего вдохновенного подражательства. Приподнимаюсь на цыпочках и обняв себя за плечи, резко оборачиваюсь к зеркалу и показываю свёрнутый в трубочку язык. Усталой рукой провожу ладонью по щеке, пристально глядя на своё отраженье, прикрываю медленно глаза и чмокаю собственное отраженье в губы. А что, вроде, похоже…

Затем, сменив выраженье лица на более осмысленное твержу: « А жизнь – лишь холст, Надгробье – это рама, Столетье – склеп, Фамилия – реклама»
И на высоких тонах: « Товар к продаже, Стих к употребленью, О, Боже, дай же полное забвенье!»

М да. Мадонной мне не стать…

Чёткая родинка на правой щеке (мамочкино наследство), сулящая по поверью бурные любовные переживанья, неумолимо требует какого-нибудь роскошного жеста, но увы, пришло время шалостей. Меня подбрасывает упругим прыжком почти до потолка, как мне кажется, захватывает дух от собственной удали но, приземлившись на четвереньки, лишь хохочу, и направляюсь в комнату всё в том же положении.

Моё нескромное, кое-как брошенное на ковёр тельце наверное удивляет портрет какого-нибудь из моих строгих, степенных прадедушек, которым конечно же было присуще чувство глубокого собственного достоинства. Что значит прыгать до потолка в 23 года? Мой приговор суров: я недостойная дочь своего рода, потому что не пишу рефератов, не размышляю о высоких материях

Никто, кроме зеркала, не знает того, что мой реферат уже написан, ребенок мой давно рожден и посажено дерево…А я всё еще заплетаю две косички, прижимаю во сне игрушечного медвежонка, подпрыгиваю до потолка и ползаю на четвереньках по ковру.