Зеркало

Я редко хожу в этот клуб - слишком много сильных
ассоциаций, которые мне совсем бы не хотелось выпускать
из-под контроля. Без компании, без уводящих танцев, без
крепких напитков... Я хожу только чтобы взглянуть со
стороны на свою жизнь, вернее, на жизнь, которую
продолжал бы вести, если бы в силу некоторых
обстоятельств не изменился так давно и так непоправимо.
Конечно же, я не жалею, нет. Просто тоска приходит иногда
войлочным глухим вечером, приходит и вливается в окна
вместе с уличными запахами, с уличными шумами... И тогда
на миг все становится так же, только резче, больнее,
особеннее, чем в такой же вечер... сколько? ...очень,
очень много времени назад.
Я иду между легкими столиками, опираюсь на перила - чуть
внизу они все танцуют. Зеркальные стены, зеркальные
колонны, небольшой подиум - они танцуют на подиуме, они
отражаются, мельтешат попугаичьими одеждами, раньше они
были скромней, раньше мы были скромней...
Он уже ждет меня. Не знаю, как ему удается вычислять мои
рывки в прошлое, он неизменно сидит у меня за спиной, где
бы я ни оказался. Он сидит у меня за спиной и что-то пьет
из своего бокала. У него обесцвеченные волосы и светлый,
очень строгий голубой костюм. У него слепые глаза и
жестокий рот, он говорит страшные вещи, а я научился
слушать его. Смешно - он тоже ищет средство от тоски, а
находит почему-то каждый раз меня.
Оно начинается неожиданно.
- А я тебе скажу, как ты умрешь - его прозрачные глаза
сейчас, как, впрочем, и всегда, холодно-насмешливы.
Холодно и горячо внутри - как от ожидания откровений.
Будто бы я уже во все поверил и растворился в его
режущем, как подтаявшие ледяные кромки, голосе.
- Ну и как же? Мне отрежут голову? - я усмехаюсь, глядя
прямо в него. Падая прямо в него.
Ни удивления, ни раздражения в ответ - как всегда.
Плоское, внимательно-равнодушное ничто. Я уже знаю, что
он скажет - я не люблю такого напора, мне не нужно его
ЗНАНИЕ, я убегаю, закрываюсь - блок, еще, еще...
Он - разочарован.
- Как хочешь.
Он потерял ко мне интерес, он глотает что-то зеленое из
широкого конусовидного бокала. Все так же. Ему не нужна
эта предопределенность, он хочет сделать выбор сам. А
почему же мне так не хочется делать выбора? Не сегодня.
Я сажусь рядом и достаю сигареты.
-    А кто - ОН? - спрашиваю наугад.
-    Тоже я.
Черт. Я слишком привык к жизни. Я слишком привык и чудеса
воспринимаю как должное...
-    Откуда?
-    Я не выращивал ЕГО. ОН появился. Просто взялся ИЗ.
Честно говоря, я не знаю, что мне делать - я никогда не
шел до этой фразы, я всегда уходил и утешался раньше. А
он отвечает, как сломанный автомат - ровно, записанным на
пленку голосом... Мне страшно  повернуться и увидеть его
бесцветныe глаза.
- Не хочешь потанцевать со мной? - это уже не неловкость,
теперь это вулкан, дрожащие руки и не сдержать глупого
смешка.
Он обнимает меня, он смотрит сквозь, он плывет в музыке,
не замечая моего отвернутого лица и пальцев, мнущих
светлый голубой пиджак.
Я смотрю вбок, я смотрю в танцующих, и где-то там - за
спинами и разгоряченными лицами - плывет голубоватый
силуэт. У НЕГО победительная улыбка, ОН окружен толпою и
яркими красками, ОН коротко взглядывает на моего
спутника, резко поворачивается и уходит.
- Это просто зеркало, - неживым голосом произносит он,
опуская руки. Музыка сминается, и мы садимся за тот же
столик. Я достаю сигареты.
- А я тебе скажу, как ты умрешь - его прозрачные глаза
сейчас, как, впрочем, и всегда, холодно-насмешливы.