Нелепая смерть

Он открыл глаза и задохнулся от боли. Казалось каждая клеточка его организма потяжелела вдвое, налилась кипящей ртутью и теперь крохотным маячком посылает сигналы боли в мозг. Он лежал на чужой кровати в какой-то комнате с жуткого вида потолком, покосившимся журнальным столиком и дверью на дальней стене. Вокруг него стояли незнакомые люди - женщина и двое мужчин. Женщина плакала, беспрерывно утирая слезы огромным как наволочка платком. Один из мужчин стоял особняком, он был одет в докторский халат и в глазах его стояла скука. Второй держался правой рукой за спинку кровати ближе к женщине и в глазах его была тоска.

"Где я?" - мысль чугунным ядром прокатилась по сознанию и достигнув края, отдалась болью в висках. Он открыл рот, пытаясь задать мучавший его вопрос, но вместо слов раздался лишь приглушенный хрип. Женщина зарыдала еще пуще.

Он вдруг отчетливо вспомнил вчерашний вечер - пиджак на вешалке, бокал с пивом, отсветы шумящего в гостиной телевизора, кудряшки Лены на подушке и одеяле, секс, приятную истому во всем теле, щелчок выключателя и наползающий сон… Все до малейших подробностей.

Он поднял руку, что бы потереть глаза - они отчего-то показывали окружающее размытым и дрожащим. Поднес ладонь к глазам и задохнулся от ужаса - рука была не его. Маленькая, желтая с темными пятнами, затянутая в кожу тонкую, как папиросная бумага. Он вновь захрипел, чувствуя как в груди растет обжигающий холод. Растет, растекается вверх и вниз по телу. Когда холод достиг головы, то заложил уши и протек по глазам кромешной темнотой.

"Боже, - успела мелькнуть в затухающем сознании мысль - какая нелепая смерть".