Память

В полуоткрытое окно веет морозным свежим ветром. Россия. Начало апреля. Воздуховорот поднимает запоздалый снег на высоту пятнадцатого этажа гостиницы. Это мой мир. Мир, в котором я живу. Живу со своей памятью. Эта память всегда напоминает о себе в минуты кратковременных перерывов в работе. Память об ушедшей любви. Она сегодня ко мне постучала в ICQ. Первый раз за пол года. Спросила, люблю ли я еще… ту маленькую пятнадцатилетнюю девочку, которой я посвятил два года своей жизни. Нет. Я ее больше не люблю. Но именно память играет с людьми в злые игры. Вспоминаю, как я принес ей утром букет ландышей… как мы смотрели на небо, озаренное десятками салютов, и пили с друзьями мартини, крича «УРА……!!!». Помню, как мы занимались любовью в прохладном утреннем озере, и она приносила по утрам мой любимый облепиховый морс… Мы изменились. И внешне, и изнутри. Я больше не Добрый Го, и она не Ласковая Лисичка. У каждого своя жизнь и своя дорога. Дорога в будущее. Но Память всегда останется при нас. Память, которая делает сильнее тех, кто ее принимает…