Про Питер

Я…Я! Я – сумасшедшее создание. Да, это так и мне это нравица. Я покупаю пачку сигарет и иду домой. Есть я не люблю, потому еды дома минимум. Наверное, что-то есть в холодильнике. Еда – топливо, а не источник наслаждения. А вот без дорогого горячего кофе я не могу. Это необходимое условие моей жизнедеятельности. Я работаю, и это позволяет мне не думать. А думаю я слишком много, от этого – большинство моих проблем. НЕ думать…Но это невозможно. Курю и пишу, курю и пишу…. А потом что-то взрывается в мозгу. Я посылаю на *** весь мир, и саму себя тоже, сажусь на поезд и еду в Питер. Чтобы быстро пробежать по Невскому, задрать морду вверх на Дворцовой и понюхать соленый воздух. Тупо потаращиться на полоску, где солнце сливается с морем на Финском заливе…Потом ледяной Мартини в баре, сижу в мокрой рубашке, был дождь? Как будто фотографии, выхватывает сознание размытые образы из памяти. Ботинки все в грязи, нехорошо, бар такой чистенький.
Когда я пью мартини, неразбавленный, я так люблю, то весь мир у моих ног. Где я? Почему так тихо на улицах? Светит луна, и незнакомые очертания крыш и шпилей наводят меня на мысль, что я не дома. А где мой дом? Шумная нарядная Москва с прямыми как лучи проспектами и вечно спешащими хамовитыми жителями? И Питер теперь тоже мой дом, серая набережная, истеричные крики чаек, грязный пароходик с огромной баржей, мокрый асфальт…Дом у каждого разный. У всех свой Питер, своя Москва, свой Стокгольм или Вроцлав.
Очнувшись утром от провала в никуда, я пытаюсь понять, куда же жизнь забросила меня на этот раз. Уже 20 лет не прекращается эта бесконечная гонка сама не знаю зачем и сама не знаю куда. Я в своей московской квартире. Компьютер, диван, горы книг, телевизор…Кактусы в горшках, я  поливаю их холодным кофе иногда. Рука тянется к сигаретам. Вжик! Зажигалка  выпускает язычок огня, а компьютер издает тихий писк, оживая. Я вливаюсь в мир, в провода, в миллиардный поток бит, в свой единственный верный дом, тюрьму, откуда нет выхода. Все и ничего. Везде и нигде.
А кто я тут? Целый день за компьютером, вечером стабильно час на роликах. Пью кефир. Чищу зубы по 3 минуты, 3 раза в день. Читаю книгу, и закладываю ее фотографией девушки, которая мне незнакома. Мелькают тени людей. Это уже не те, с кем я дружила, и кого любила. Они приходят в свои ники в аське и прибывают вместе с почтой. Они приходили и уходили со своими бутылками шампанского и  вина, запахами, оставшимися на полотенце, быстрым виноватым поцелуем утром и обещанием позвонить. Они звонили, я курила, лежа на диване, и скучала. Капли дождя на стекле. Стекли со стекла. Так нельзя писать? Я схожу с ума.