ПЫЛЬ

Она единственно принадлежащая, она - твоя. Она. Пыль. Всегда в полете, являющая себя усталым глазам, ослепленному взгляду, запекшейся крови привычных прямых углов в холодном свете чужого дома.  Она для тебя как яд, как укус змеи, как вскрик нерожденного от тебя, как невозможность, как улица, продолженная воображением до самых краев, до печали и дна, до рассвета, до времени, что почти на исходе.  Пора, наконец, оборвать строку. Здравствуй, пыль. Неважно чего. Дни и труды, дни и печаль, дни и безделье, дни и пустое пространство - не более, чем емкость для слов, не вмещающих всей пустоты смысла.
Я пишу к тебе.  Тебя нет. Нет никого. Нет меня. Нет их. Значит, ничего не значат не зачатые, не рожденные, никогда не существовавшие существования.
Наверное, можно было спокойнее, можно было молчать, можно было, но это прошло, и это пройдет, и небо свернулось, как прочитанная утренняя газета. Aurora. Всякий - знай себе цену. Вечность - знай себе пору.
Боль проходит, и время пройдет.
Если что и останется, то останется боль. Иначе - ложь. Ты хочешь, чтобы осталась ложь?  Хочешь, все будет хорошо? Все будет вечно, все хорошо, так спокойно, так светло, так уютно... Словно, ты попал в гости в чужой сытый дом, богатый дом с дорическими (из скромности) капителями, с мрамором где попало, с прислугой, всегда готовой, с...? Это знак препинания для меня.  Это место - точка зрения, слепое пятно, где "пора бы и честь знать". Так - ты понимаешь? - расходятся по домам, уже обсудив начатую войну. Кто ждал ее?


2000