На берегу

Если очень долго вглядываться туда, где заканчивается море и начинается горизонт, вглядываться по-настоящему долго, когда резь в глазах становится невыносимой, - можно увидеть берег, на котором угадывается человеческая фигурка.
Утром над морем поднимается туман, и ни берега, ни человечка не видно.

Я сижу на берегу, перед стеной тумана, а моя рука чертит осиновой веточкой твоё имя на песке. Чертит и чертит, а волны, накатываясь, снова и снова смывают его.
И стена по-прежнему непроницаема.

Меня деликатно трогает за плечо пришедший день. Я поднимаюсь с мокрого песка, и ухожу вместе с ним, оглядываясь через плечо.
И с меня солёной морской водой стекают воспоминания о чём-то давнем, о чём-то, заставляющем меня болезненно морщиться и вздрагивать каждый раз, когда они касаются меня прохладным щупальцем.

Ты стоишь рядом, держа меня за руку, греешь меня своими лучами, и от твоего тепла испаряются мои воспоминания, оставляя за собой лишь белую соль, которую ты, смеясь, стряхиваешь, и она рассыпается белым ядовитым порошком по песку, а на песок накатывают волны, забирая, унося мою боль и оставляя нас с тобой на песчаном берегу одних, там, на внешней стороне мира, где он уже устал от собственной жестокости и снисходительно смотрит на нас...

...А когда туман рассеется, я снова приду на берег, и снова буду пытаться угадать за приплясывающими волнами одинокую фигурку человека, который машет мне рукой и поднимает голову к небу, где причудливые облака, толкаясь, летят за ветром туда, где заканчивается мир, стараясь заглянуть за его краешек и увидеть, хотя бы на миг, то место, где мир больше не жесток и безжалостен, а весел и беззаботен, и весел и беззаботен переплетающийся смех двух людей, взявшихся за руки, стоящих там, где...