Автор

Посвящается.
«…человек остался один.
Теперь он один, совсем один, беспомощный и жалкий. Один такой слабый против титанов: Жизни и Смерти, Земли и Неба.
Только пять минут назад он убил последнего, единственного, настоящего… Автора. Это был Автор жизни, мира, чувств – творец и создатель всего нематериального. И вот он мёртв, мёртв единственный и по-своему неповторимый источник души. Он умер, и в мире исчезло всё нематериальное. Всё, что отличало человека от зверя, уничтожено. Вокруг тела толпились одичавшие люди.
Никто не знал, как это произошло. Каждый бормотал что-то невнятное. Но они и не догадывались, что всё началось очень давно, почти с самого начала. Когда начали появляться первые Авторы. Авторы говорили людям, что они не правильно живут. Они указывали людям на их ошибки, но люди в большинстве своём не слушали их. А тех, кто переходил на сторону Авторов люди изгоняли и проклинали. Люди убивали Авторов, убавили за то, что те говорили правду и не хотели подстраиваться под других. Убивали потому что думали и свято верили, что они (люди) правы, потому что их много. А если даже и не правы (во что они не могли поверить ни за что) то уж точно не станут слушать сумасбродные речи какого-то бродяги или сумасшедшего.
Люди подминали и подчиняли себе авторов, заставляя их творить то, что нужно было ИМ. А те Авторы, которые не подчинялись и продолжали нести свою веру и знание, тех они убивали, придумывая жуткие казни.
Но Авторы, как правило, не страшились этого и продолжали творить. Они творили новые миры. В этих мирах всё было, так как им этого хотелось, а точнее, так как они чувствовали и думали. И если Автору было угодно, то любой человек мог взять и войти в этот мир. Он мог остаться в этом мире, если ему хотелось этого, а мог и выйти и найти себе мир наиболее близкий к его интересам.
Но, не смотря на благие, в основном, помыслы Авторов и свободу человека выбирать свой мир,  эта борьба продолжалась столетиями. Люди давили Авторов, как тараканов. Авторы же завоёвывали сторонников. Мир всё сильнее дробился на лагеря сторонников разных авторов. Но оставались самые страшные люди – люди без веры. Сторонники грызлись между собой каждый за свою правду. Они уничтожали друг друга. А люди без веры как шакалы, добивали тяжело раненых. Эти люди были на редкость терпеливые, хитрые и дико злые. Они ждали выгодных моментов и нападали со спины. А потом, убив жертву, наслаждались её судорогами, запахом смерти, кровью, мясом.
Древние предсказывали конец света. Вот он и наступил. Но ни чего не изменилось. Всё как и раньше: те же дома, те же деревья, та же вода, тот же воздух, но… но в людях нет жизни, она покинула их в месте с их верой, любовью, дружбой и другими святыми чувствами каждого человека. Внутри каждого человека в пустоте бьётся сердце, течёт по венам кровь, но это не имеет значения. Сердце без души просто бесчувственный механизм, кровь окрашенная сладкая вода, которую так приятно пить, когда она течёт из вен мёртвой жертвы. Люди мертвы. Они, как слепые котята. Сами себе выкололи глаза и теперь не знают куда идти.
Вот один из них поднимает голову. Его взгляд скользит по окружающим и вдруг выхватывает одного человека. Из его горла вырывается хрип, и он бросается на него. Кровь брызгает во все стороны.
А вокруг слышатся только крики но...»

- Крики, но… - задумчиво сказал он. – Ладно, потом.
Он вытащил листок из печатной машинки, просмотрел его. Положил в аккуратную папку, где уже лежало много таких же листков. Взял папку встал и вышел в коридор. Одел куртку.
Уже близилось к закату, но солнце было ещё высоко. Это был прекрасный день. Он вздохнул.
- Эй! – кто-то окликнул его сзади. Он обернулся.
Это был его знакомый, не состоявшийся Автор. Писатель когда-то низко оценил его повесть.
- Это тебе за книгу, - сказал мужчина. В руке блеснул пистолет, и громыхнул выстрел.
Автор почувствовал удар в грудь, ноги его подкосились, помутнело в глазах, но он увидел, как изменилось лицо человека. Оно стало звериной мордой. Он упал на асфальт. Только листки медленно, нехотя падали. «А вокруг слышались крики но…» - гласила последняя строчка на только что напечатанном листе.
…но их расколол звериный рёв!

Посвящается всем Авторам, от НЕавтора. Я не могу себя назвать Автором, потому что я автор только своего мирка, я такой же автор, как и миллионы других людей, которые сами строят свои миры и существуют эти мирки, как правило, только для их создателей, ну, в крайнем случае, для считанных людей. Настоящий же Автор должен создавать вполне жизнеспособный и осознанный мир, где можно найти относительно верные ответы на многие вопросы. Я такое не способен создать,
НЕАВТОР.
Написан в ночь с 12 на 13 ноября 1998г. Редактировался и дополнялся с 13 на 14 и с 14 на 15 ноября 1998г. Под песню «Алисы» «Дурень и солнце».