Стакан компота

Стакан компота стоит на окне. Остывает. Это обычный компот из сухофруктов. В обычном граненом стакане.
Я внимательно гляжу на стакан: простой, но притягивающий. Как сказка Милна. Компот тоже проще не придумаешь: вода, сухофрукты, сахар. И все. Больше ничего.
Наверно, я тоже кажусь стакану с компотом простым. Чего там сложного: руки, ноги, голова, туловище. Простенько, но со вкусом, думает про меня стакан. Да и чего там, прав он, наверно.
А компот… Я беру стакан, подношу к губам, дую на подрагивающую воду цвета слабо заваренного чая. Делаю два небольших глотка. Компот достиг как раз той кондиции, когда нельзя сказать, что он чрезвычайно горяч, но в то же время, он больше, чем просто теплый.
Я ставлю компот на окно.
«Дурак! – наверно, думает про меня компот. – Дурак. Думает, что это он меня пьет. Наивный дурак».
«Сам дурак, - наверно, думаю я про компот. – Это я тебя сварил, это я тебя пью. Ты вообще полностью в моей власти».
«Оба вы дураки! – наверно, думает про нас стакан. – Это я вас пью, двоих сразу».

Через минуту я делаю еще несколько глотков компота. Невкусным кажется мне эта сладкая жидкость. Я выливаю ее из стакана назад в кастрюлю. Споласкиваю стакан под водопроводной водой. Ставлю его на полку. С полки достаю чашку, и завариваю себе крепкий чай.