Медитация

Дорога, плавно взбегая, режет склон. Дорогу не все местные знают. Ее не видно со стороны. Ни снизу, от городской окраины, застроенной обшарпанным, под красно-бурыми крышами, “старым фондом”. Ни сверху, с гребня горы, где гуляют курортники по тенистым дорожкам.
По дороге приятно гулять. Влево - склон в желтых брызгах полевых цветов, топорщится поверху серыми известковыми стенами с черными глазницами гротов. Справа, внизу, от подножья горы распластался пригород, домики утонули в зелени. Речушка мельтешит. Трамвай машет хвостом через мост. В синеющей дымке можно увидеть приснеженную пилу гор. Уголок тишины меж суетой города и суетой культурного отдыха.
Дорога старая, но не заброшенная. Дорога короткая. Дорога в один конец.  Растекается ровной площадкой, там кафе. Довольно приличное и довольно дорогое. Мимо редких гуляющих редко прокатывают бесшумные дорогие машины.
У склона, ткнувшись носом в тень небольшого клена, стоит длинная машина цвета морской волны. Темные стекла опущены. В кабине пусто. Вниз от дороги сбегает узкая каменная лестница. На третей сверху ступеньке сидит хозяин машины – полноватый лысоватый мужчина. Он подстелил на камень газетку, положил рядом сотовый и ест из банки кильку, “глядя на мир с высоты”. Медитация.