Шоколад

Однажды, вместе с моей знакомой девушкой из поездки в далёкую Францию вернулось полкило отличного горького шоколада. Со временем девушка исчезла, а шоколад, подаренный мне, остался.

В России такого точно нет.
Слишком он странный.

Когда мне совсем плохо, я выключаю всю технику в доме, откапываю тщательно запрятанный шоколад, завёрнутый в шуршащую желтоватую бумажку с размашистым росчерком непонятных французских слов, и выхожу на балкон.

Терпкий вкус какао водворяет в голове тишину, уверенно закрашивает окружающее пространство, не оставляя ничего, кроме города, лежащего десятью этажами ниже...
Я могу стоять так час, два, смотреть с балкона на дома и улицы, на людей, бредущих по тротуарам, на плывущие по небу облака...

Потом ко мне робко возвращаются будничные мысли, напоминающие о куче дел, оставленных без присмотра.
И я возвращаюсь с балкона в дом, немного удивляясь, что сейчас всё выглядит иначе, - спокойнее, ровнее, чётче.

Может, дело в передышке, которой я обязан кусочку Франции, завёрнутом в шуршащую желотватую бумагу, а может, в подруге, чья бабушка была ведьмой, а может, в рецепте шоколада - я не знаю...

Я знаю только что делать, когда теряю контроль над будничной круговертью.
Знаю, как взять короткий тайм-аут...
Знаю, какой он на вкус, настоящий французский горький шоколад.