Лучшая песня о Любви

 …Несвоевременность – вечная драма, где есть ОН и ОНА… (Игорь Тальков)

Они нашли друг друга «в матрице»… Вернее, Он нашел Ее…  и даже не Ее… а ее стихи… совершенно бессмысленные и глупые… про три кубика адреналина… А потом откровенный вопрос прямо в лоб: «Можно я к Вам попристаю?»… Экран монитора отражал ее светящиеся в темноте глаза… Она думала «Приставайте… жалко что-ли»… и ее пальцы снова быстро бегали по кнопочкам старой клавиатуры… иногда Она опечатывалась и тогда, закрывала уставшие веки, нажимала «Выход» и долго стояла у «слепого окна»… Она встречала рассвет… 
Был второй день весны… Он встречал Ее на конечной остановке… Она шла навстречу… Русые волосы трепал ветер… они путались и лезли в лицо… Он сидел на скамеечке… Она тихо села рядом… Они молчали… Он смотрел на Нее… щурился - солнце… Она заглядывала ему в глаза… Он удивлялся ее губам… они оказались накрашенными… Он этого не любил…
Она помнит, как Он взял ее за руку… звенящее тепло прокатилось по всему телу… На улице плясала весна…  Через три с небольшим часа Он Ее поцеловал… едва заметно коснулся краешком губ… Она застеснялась… спрятала лицо в волосах…
Она была идеального для него роста… «Коротенькая» ласково называл Он Ее… Она не обижалась…
Она была сумасшедшей… Он знал об этом… Она ехала к Нему черти откуда черти куда… Он целовал ее бледные щеки… крепко сжимал ее ладошку…
Она помнит тот вечер… Он провожал Ее на последний автобус… Он долго не мог найти нужного слова… Он молчал… остановил Ее… «Мне с тобой уютно»…
Ему нравилась ее улыбка… вернее ее глаза в момент «улыбания»…
Он был ласковым… Она была его «ореховым безумием»… Она сидела у Него на коленях в полутемной комнате… Откуда-то издалека пели Блэкморс Найт… про «wish you were here»… Ее глаза светились… Он улыбался свету ее глаз… Она говорила, что Он скоро уйдет… туда, куда уходили все… Он шептал, что не надо думать о плохом и целовал каждый пальчик на ее руках…
Они мечтали… у них будет трое детей… мальчик, девочка… и еще девочка…
Они обещали друг другу никогда не ссориться… В тот вечер они впервые поругались… в шутку… оказалось всерьез… В тот же вечер Он обнимал ее колени… Ей хотелось плакать и молиться о том, чтоб все осталось так, как есть…
Он писал Ей стихи… на бумажке, сложенной вчетверо… Она никогда не выложит их на его страничку…. Это ЕГО стихи для НЕЕ… Она думала, что имеет право, оставить их своими…
Она любила сладкие апельсины и Notre-Dame de Paris… он не любил Достоевского и вишневое варенье… Они были такие разные… но Они были вместе… и Оба знали, что ненадолго… *…и пусть, - думала Она, - пусть только до завтра… пусть только до последнего автобуса… зато это Мое… Волшебство… Буду радоваться, как ребенок, малому… капельке… только – пусть эта капля будет мед…*
Он никогда не видел, как Она плачет… Она была самой обыкновенной…. такая точно, как все предыдущие и следующие… разве что, немного сумасбродная…. А еще Она писала стихи…
 И снова «матрица»… Его ядовитое «…потому что я тебя не люблю, но… я с тобой... по меньшей мере - друг... а больше - не могу пока... не хочу делать больно... Жестокие Игры…»
Он ждал ее «на другой стороне»… Ее русые волосы снова трепал ветер… Все было как несколько дней назад… кроме одного… Она приняла его предложение «отдохнуть друг от друга»… Теперь Она болтается в этом бесконечном отпуске без содержания…  мечется, как сухой листок на ветру… Она даже не жалеет ни о чем… о счастье не жалеют… Она просто помнит…
Она просыпается ночью, босыми ногами подходит к окну… забирается на подоконник и на запотевшем стекле пальцем выводит «Ты – мой не прочитанный роман… я – твоя не спетая поэма…»
Она обещала Ему - больше не писать стихов… соврала…
Она видит Его раз в две недели… между этими встречами – судьба…