Стандартный мужик

Это была очередная ссора, но не последняя.
Я всегда возмущался, когда авторы в своих романах, дабы усугубить положение отчаявшегося героя, включали росчерком пера дождь. Как низко, не сумев описать чувства героя, они прибегают к факторам, подавляюще воздействующим на читателя вне зависимости от писателя. Но на улице шел дождь, и я ни пером, ни чем-либо ещё не мог его отменить.
Помойка. Вроде смотреть не хочешь, а взгляд туда так и рвётся, а если в отбросах копается человек бомжеватого вида, то интерес к этому месту возрастает в несколько раз – что же он там найдёт?! Мой беглый взгляд никуда не рвался, он просто упал на маленького плюшевого кролика, валявшегося возле бака. Кровь прилила к мозгу, кулаки сомкнулись, рассудок ушел на второй план. Этого кролика я ей подарил ещё давно, когда мы не были женаты. Она его любила, клала рядом с собой на подушку, целовала, говорила за него, короче детский сад в комплекте. А как я радовался, что попал, угадал…
И вот он лежит на грязном асфальте, по нему бьёт дождь, его никто не любит. Ассоциативное мышление сработало.
Машина. Она проехала мимо, обдав меня грязью и оставив на МОЁМ кролике какие-то узоры темного цвета. Нервы сдали,  такое хамство я уже не мог терпеть – кролик плакал. Схватив что-то, оказавшееся бутылкой, я устремил свой снаряд в заднее стекло. Вышли двое, и оба кричали, затем один стукнул, потом другой, а я терпел, но упал. Уже лежа кричал что-то про суд и брыкал воздух.
Открыл глаза. Кролик лежал рядом, я бережно взял его и засунул себе под куртку, под майку – холодно, мурашки, кому-то из нас стало теплее.
 Перед глазами встала картина, что сейчас, именно сейчас ты мне изменяешь, спишь с кем-то другим, трахаешься на нашей кровати. Я встал и пошел в магазин.
Деньги. Всегда не хватало, но сейчас хватило на бутылку водки, самой дешёвой, но ведь хватило. А одним залпом смогу? И водка потекла за шиворот и в глотку, с наружи охладила, внутри обожгло и рванулось обратно – не пустил. Согрелся. Сел.
Виски со льдом, двойной виски. И это мы самая пьющая страна? Алкоголик на алкоголике? Кто-то повесил нам ярлык, а мы его бережно несём до белой горячки. Интересные эти люди из «мифа о загробной жизни», как фильм не снимут, так обязательно пьют виски со льдом или двойной, да ещё не закусывая, вы понимаете, НЕ ЗАКУСЫВАЯ! Видимо потому и пошла ярлыкация, мы умеем пить - они нет. Сегодня я был из другой страны.
Думал о ней. Не часто, но ситуация понукала и нукала, и кала… Месть за измену?! Измена! С кем? С лучшей подругой! Прополз в метро – стошнило, поехал – уснул, проснулся – вышел.
Дискотека. Она была в клубе, меня кто-то взял под руку и я оказался внутри. Пили, говорили – ему было так же плохо как и мне, блевали вместе, вместе курили, потом снова… «СОски» стояли, водили пальцем по лицу, смеялись и заигрывали, а нас тошнило, порою прямо на них. Я решил упасть в обморок или заснуть – первое.
Дом подруги. Уже светало и я тут, там, (где?) очнулся. Дождь закончился, я стоял у подъезда и чего-то ждал. Видел иллюзорную подругу, как мы занимаемся сексом – остыл. Но гложущая боль в области сердца не остыла, и даже не выветрилась вместе с водкой, оставив пост пьяный синдром. Она сидела глубоко, зацепившись всеми отростками в мою плоть – не выглядывала и не спрашивала: «Как погода?»
Заплакал. Как-то очень горько стало. Сразу подумалось о безысходности в мировом масштабе – российский менталитет, поняв что это российский менталитет, подумал о своей жизни – решил удавиться. А вы думали самоубийство долго обдумывают, планы строят? Записку чирикнул и привет.
Пистолет. Можно добыть быстро и практически сразу только  у одного человека – милиционера. Моя жертва шла спокойно, даже нагло, когда получила по хребту доской. Табельное оружие в руках и…
Сначала её, потом его и себя. Нет лучше будет его, её и себя… всё-таки я и он несовместимы. До них далеко, а жить больше невозможно. Да и голова… сейчас я её успокою.
Пуля. Нажми на кнопку – получишь результат. Ничего подобно. Это на войне пуля летит быстро, а когда ствол приставлен к виску – ожидание бесконечно. Моя пуля не летела - плыла, да ещё с перекуром. Не верьте тем, кто говорит о промчавшейся жизни перед глазами – врут. Только одна мысль.
Опять кролик. «Может, это был не НАШ кролик?»