Где умирают птицы?

   Сида Китиносукэ говорил: « Когда не знаешь есть тебе или нет, лучше не ешь; когда не знаешь жить тебе или умирать, лучше умри.»


Уже даже не утро. Чуть–чуть солнце. Ветер, видимо еще не проснулся и только-только лениво потягивается в своей облачной постели. Слегка морозит. Стеклянную тишину раннего утра нарушают нехотя кружащие в хороводе снежинки, опускающиеся на асфальт плавно, словно на парашютах… Сегодня выходной. Весьма условное понятие. Подразумевает отдых от того, что все предыдущие дни делал вид, что занимался чем-то полезным… Снежинки опускаются прямо на ресницы и мгновенно тают, наполняя влагой уголки глаз. Моргаю и небесная капелька, вперемешку со слезой, скользит по щеке, оставляя холодноватый след на коже.
Уже тридцать. Вот интересно – уже тридцать или еще тридцать? Сейчас кажется, что уже…

Куда подевался мальчик, которым был я когда-то?
Скажите, долгая старость - награда, или расплата?
Где умирают птицы, сколько лет сентябрю?
Понимает ли море то, что я говорю?

   Кажется, что потерял что-то важное еще в детстве, давно уже не помню что именно, но сейчас этого почему-то очень не хватает. Где потерял, найду ли опять? Стоит ли продолжать без этого?
   Иногда кажется, что вот оно, рядом, стоит только быть по настойчивей, нашел, почти схватил за хвост… С утра в руках оказывается только обрывки собственных фантазий таящих на глазах. Моргаю и как снежинка на ресницах, только холодноватый след, где-то внутри…
   Пора идти домой. Собака, благодаря которой я оказался на улице и пустился в путешествие по лабиринтам своего сознания, уже недовольно хрюкает у моих ног, как получается только у французских бульдогов.
Домой. Завалиться на диван. Спать. Все к черту. Где-то читал, что когда не знаешь чем заняться, лучше спать. По-моему я всю жизнь провожу во сне. Так и не решил чем заняться. Какая разница жив я или нет…