Цветные воспоминания с выставки

Воспоминания приходят неожиданно, ключем может послужить любая малость - казалось-бы малоразличимый звук, запах, прикосновение или ветер в лицо, - и ты уже попался в вязкую паутину, вокруг ключа выросла дверь, вокруг двери дом и пок ты удивленно рассматривал своё палто на вешалке в прихожей ччто-то там таке щелкнуло в замке. Впрочем, обычно достаточно встряхнуть головой, как собака, выбежавшая из воды, и воспоминания опять укладываются на свои места, уступая настоящему власть над всеми органами восприятия.
Можно, конечно, и вызвать воспоминания. Для этого лучше всего крепко зажмуриться, обхватить коленки руками и представить себе воронку ураганного вихря, закрутить его побыстрее и начать спускаться по спирали к самой нижней точке.
Картины из детства представляются мне довольно ярко, так, я люблю вспоминать, как  в пору цветения яблок, меня, еще совсем маленькую девочку, в легком розовом платьице, дедушка, одетый в легкий бежевый костюм, при фетровой шляпе и с неизменной газетой под мышкой, водил гулять в сад… И сразу мои глаза приятно щурятся от яркого солнечного света и внутри рта всё сводит от кислющих, еще зеленых, яблок, мне кажется, что ножки у меня какого-то до смешного маленького размера и сандалии постоянно норовят соскочить с них и остаться где-нибудь в траве, и тогда их можно будет искать  их и не находить по-дольше, в надежде увидеть землянику и тут-же сьесть её, тайком, немытой… я потягиваюсь по-кошачьи и воспоминания волнами растекаются по всему телу, до кончиков пальцев, скапливаются пузырьками у темени…
Жаль только, с мамой таким воспоминанием не поделишься, потому что она сразу скажет, что всего этого вовсе не было, а моё мнение таково, что воспоминания это личное дело каждого, я помню так. Если меня подозревают в том, что я росла в доме с музейно-лакированым паркетом, где на входе выдают особой мягкости тапочки, которые надо привязывать к щиколоткам и потом можно нежно скользить, как будто твои ноги - это ватные сани, то почему бы вокруг этого дома не быть саду, а у меня розовенького платьица?
Впрочем, сад действительно был, а еще были коленки, которые никогда не удавалось отмыть от зеленки, по причине  все новых и новых ссадин, получаемых при игре в козаков-разбойников в этом самом саду, была любимая куртка с замечательной дыркой в карманах, благодаря которой, положив что-либо в левый карман, можно было ловко извлечь этот предмет уже из правого, вновь и вновь удивив этим приятелей, шелковица размером с мизинец, за который нужно было лазить на высокий, для страху обвитый колючею проволокою забор, с разложенными по нему кусочками столярного клея, к которому могли пристать шлепанцы и остаться уже на этом заборе, как ужасающе неоспоримая улика, прямое доказательство вины… возможно и клей-то был не столярный, просто так было куда страшней лазить за шелковицей, но, все равно, клей был, а розового платьица не было! Газета, правда, тоже была, только читал её дедушка дома, одев узбецкий халат, и потягивая горяченный  сладкий чай из стакана в подстаканнике с Петром на коне. Если уж говорить на чистоту, то сад тоже был не совсем такой, как в моем вымышленном воспоминании - это я уже потом, по картинам импрессионистов его выдумала, а мой, детский, всамделишний сад, был разделен на лоскутки огородов, среди которых был и наш, собственно, потребности в нем не было никакой, но есть у всех украинцев, пусть где-то в глубине сердца, вечный голод, душевный зуд, который явственно чувствуется, когда представляешь себе цветущую вишню, это голод заставляет их найти для себя кусочек земли и заботится он нем, именно поэтому и у нас тоже был такой участок, с густой и вкусной малиновой изгородью, и дедушка, хоть он и был метеорологом, и его больше интересовали тонкие сферы и атмосферные слои, - разрыхлял, сеял, окучивал, пропаловал. Крастота!
А ещё мне в детстве очень часто снилась цветущая сирень - душистая до головокружения, темного, сочного цвета, махровая, похожая на налитые виноградные грозди, горьковатая на вкус. Хотя может и это я потом придумала?