Московский флэшбэк, ностальгический синдром...

В тисках проклятой ностальгии, воспоминаний страшный плен.
И в моём сердце тихо стонет печальный ветер перемен.
________________________________________ Майк Бильковский.

Огненно-красный закат умирал, утопая в притихших волнах лазурного моря. День медленно угасал под сладкие напевы вечернего бриза, а грустная пальма, протягивала свои растопыренные листья и кланялась закату, бросая свою  кахексичную тень вслед заходящему солнцу. Море было спокойным и лишь неугомонные чайки нарушали тишину средиземноморского вечера. Я закрыл глаза и расслабился. Ветерок облизал мои волосы и умчался, оставив меня наедине с грустными мыслями и напомнившим о себе похмельем... Литр холодного пива облагородил мой внешний вид, но не успокоил... Я вспоминал Москву, старый двор на родной Пироговке, бесшабашное детство, сумасшедшие гонки по замерзшему пруду Новодевичьего монастыря, до боли знакомые Лужники и Ленинские горы, школьные годы, зрелую юность и ту юность, которая уже не вмещалась своими адресами и телефонами в мою записную книжку. Но время уже бежало по парку Коломенское в образе моей маленькой дочки да и меня самого, сидевшего на высоком берегу Москва реки. Милая Москва, как долго я тебя не видел. Тоска прокралась в моё сердце и не давала мне покоя... Взяв очередной отпуск я помчался заказывать билет. Через неделю, сидя в уютном кресле самолёта, прислонившись к иллюминатору и убивая очередную порцию ненадоедливого и закадычного дружка Джека, я с дрожью взирал на приближающиеся огни аэропорта Шереметьево 2. Москва встретила хорошей погодой, друзья не давали мне роздыху и говорили без умолку с улыбкой вспоминая изрядно наследившую молодость и проливая ароматный бурбон и колу на дорогую скатерть... Через несколько дней, насмеявшись и наплакавшись, посетив могилы родных и безвременно ушедших друзей, избежав очередной встречи-пьянки, я ушел бродить по родному городу. Городу, где родился и вырос, городу, который воспитал меня и дал всё что мог. Но бежало время, менялись люди и взгляды, рождались новые дома и умирали старые, а Москва - оставалась Москвой. Многое изменилось с тех времён, но великий город остался верен себе. Прекрасный и величественный Новодевичий монастырь, Воробьёвы горы с возвышающимся над ними, как памятник вечности - МГУ, Красная площадь, величие Кремля над Москвой рекой, Пасаж, Зарядье, улица Горького.., ныне (Тверская), Зубовская, Красная Пресня, Фили, Таганка... - всех мест и не перечислишь, где я когда-то оставлял свои следы, крутясь маленькой соломинкой в огромном водовороте родного города. Но что-то мешало мне, что-то было не моё и корябало мою душу и память. Лёгкая заторможенность после бурных застолий и встреч - прошла и свежий московский ветерок, обласкав мою трёхдневку, вернул меня в реальность...
На меня смотрели чужие лица, модерн, забивал картины прошлого; рекламы, бары, кафэ и современные магазины, представляли роскошный, но в тоже время обыденный симбиоз Америки и Европы, не исключая нищету и убогость московского бомжатника и городской алконаркоты, снующих по вокзалам и темным улицам в поисках "добычи". Облазив пол мира мне стало ясно: всё изменилось, город жил своей новой жизнью, а моя боль и тоска остались в той, старой Москве, которую я потерял навсегда. Прости меня Москва, прости! Для меня ты осталась той, которую я покинул, которую я любил и буду любить всегда, куда бы ни забросила меня моя судьба. Я не предал тебя Москва. Нами распорядилось время и факты, которые нельзя - ни остановить, ни осудить и не повернуть вспять. Ты, не забыла меня, рождённого на Малой Пироговке и отдавшего тебе ровно 33 года любви, преданности и верности. Но, где ты? Где ты, моя старая Москва?
Я вернулся опустошённый, но на удивление спокойный... Ностальгия умирала, медленно агонизируя и вспыхивая редкими флэшбэками моей изношеной и потёртой временем, но на удивление живой памяти.
Через несколько дней, я прощался с друзьями и той, которую покидал навсегда. Увидемся ли..., моя красивая и гордая столица...
Я улетал обратно, домой, в маленькую тёплую страну, которая меня приютила, в которой выросли мои дочки, страну измученную войнами и хамсинами, страну древней истории, культур и религий, где я могу спокойно разговаривать и писать на родном, русском языке, страну теплых морей, гор и пустынь, страну со своими проблемами и заботами. Время не пощадило нас оно распорядилось по своему... Иногда, в тихие, летние вечера, глядя на тонущее в море солнце, что-то неожиданно, щемящей болью заноет в моём сердце, и я вспомню о тебе - моя старая, добрая, такая родная и совсем чужая, Москва, на которой яркими стразами пылают старые шрамы былой цивилизации.

P.S. Мы увиделись через 10 лет. От моей старой Москвы не осталось и следа...