Пыли

Ты какую музыку слушаешь?

Я предпочитаю крепкие сигареты. Чтобы было много-много смолы. Синие кольца.

 И всё же...

Вот там на полке лежит немного, возьми послушай.

Подходит к полке, пальцем стирает немного залежавшейся музыки с деревяной антикварной полки и вдыхает её.

 А мне нравится запах авиационного керосина. Свежий воздух, чистое небо бьёт в лицо и рев авиационного керосина.

Слушает музыку. Мягкими длинными пальцами. Сам. Отделяет припев от куплетов, выбрасывает музыкальный скелет.
Гладит себя по лицу. Холодная вареная рыба, препарированая его молчаливыми движениями, просто и незатейливо растворяется на языке.

 Да, рёв керосина.

Проникает внезапно удлиняющимися руками сквозь стены, уходит под землю, обнимает, целует её изнутри.
Хлопает по спине и отпускает. Чувствует острые облака на гладкой коже Земли. Пальцами утыкается в свои собственые губы.

 Всё, я пошел.

Расправляет крылья и на столбе ярко-оранжевого пламени уходит вверх.

Глядит ему в след. Стирает с лица, слезы, слюни и сукровицу.