Пустота

Все градации серого и жухлая трава яркими цветовыми пятнами — кажется, мир застыл на этом. Сколько же это продолжается? Осень — точно. Зимой (редко, очень редко) всё накрывалось белым, но сейчас весна (как осень, один к одному) и снег мне представляется фальшивкой. Очень удачной фальшивкой. С зелёным сложнее. Если просто сменить текстуру, я не поверю. Трава - не металлическая сетка забора и потому день за днём остаётся всё тот же безупречный грязно-желтый оттенок.

Тихо - воздух застыл прозрачной слизью. Как вода в баночке - одна капля чёрной акварели и всё сразу потемнеет — дождь. Бывает и Солнце, оно даёт ложную надежду мёртвому миру.
 
Тихо, ужасно тихо. Голоса не ранят острыми краями, но и не радуют. Они, как шелест голых веток, или звон капель — мимо и без всякого смысла. Обрывки старых записей на полустёртой ленте. Кому-то хочется вновь раскачать качели погасшей жизни, но все движения вязнут в густом воздухе. Что же произошло? Война? Мир? Иногда мир хуже. Когда всё серое, то любой цвет ведет за собой, как осенняя трава тут. В этом совершенство такой картины. Я даже восхищался ею (когда, когда это было?!). Но она растянулась в вечность и теперь
стала прототипом ада.