Танго
Чудом оставшийся в живых, офицер белой гвардии шнапс-капитан Бесперебойный налил себе полный стакан водки. Откушал. Закусил свежеприготовленным капустным салатом. Достал из нагрудного кармана серебряный портсигар с золотым фамильным гербом. Папиросы «Лира». Закурил. С наслаждением откинулся на спинку стула (тот был сделан из молоденькой русской берёзки) и застрелился.
«Владимир Путин – лучший рок-певец России!», - неон вместо света в конце тоннеля. И больше ничего. Неведомые силы несли, несильно покачивая, его к этой непонятной надписи. Рок-певец представлялся Бесперебойному сухим, седовласым старцем с гуслями в руках, предсказывающем в песенной форме судьбу. Ведун. А вот, кто такой Путин, ему было неведомо. Через секунду, или через год – часы то останавливаются, то бегут – он настолько сильно приблизился к надписи, что тире превратилось в горизонт.
На жирном тире неонового горизонта, между Солнцем и Луной длинноногая дама в белом одиноко танцевала танго. Глядя на её живой, зажигательный танец, он вдруг понял – на такое способна только смерть. Она танцует в ожидании десерта из никчемных стихов с угасающими цивилизациями, невзрачных картин и остывающих планет, танцоров с мешающими им яйцами и взрывающихся галактик. Не всё, что умирает – достойно жизни.
Телевизор. Лыжи. В утренних, впрочем, так же, как и во всех последующих новостях Зюганов, с полной уверенностью в собственной безнаказанности, с наслаждением парафинил Путина.
Молодой компьютерный гений Бесперебойный вышел из ванной. Его лицо было гладко выбрито, но, почему-то, только на две трети. Экзекуции бритвенным станком не подвергся его правый ус и половина левой щеки. Наличия столь экстравагантной внешности он добился благодаря своей уверенности, что на всё воля Божья. Он как раз выбривал растительность со своей левой щеки, когда в ванной неожиданно погас свет. «Значит так надо», - многозначительно подумал он и, решив, что именно в таком виде симпатичен богине, танцующей танго на планете Венера, стёр с лица остатки пены, залил это дело антисептиком с кисловато-прозводственным запахом свежести и бодро покинул ванную комнату.
Настроение было прекрасным. На улице шёл дождь. Взлохмаченные воробьи стихами сидели на мокром подоконнике. Стихи - это просто. Это убийцы смерти. Он утверждал, что может убить смерть, но не знал, как добиться победы над нею.
- Погоди, - недоумевал я, - каким же это образом можно, убив кого-то, оставить его в живых?
- Убить коммуниста - ещё не значит одолеть коммунизм, - философствовал он, разливая дешёвый портвейн по граненым стаканам, - не говоря уж об алкоголе и его приверженцах, - затем он выпивал содержимое только что наполненной ёмкости и с теософским пафосом в области паха, подводил черту: - а о смерти я просто молчу.
- А как ты можешь убить смерть? - выпитый стакан портвейна не позволял мне оставить в покое эту и без оного интересную тему.
- Ну, это совсем просто, - и, не смотря на данное утверждение, он с радостью пускался в лабиринты рассуждений, корень которых сводился к следующему: - для того, чтобы убить смерть, нужно подарить ей жизнь.
- Всё это словоблудие, - я занял позицию адвоката дьявола.
- И словоблудие в том числе, если обозвать этим термином стихи.
- Не понял.
- Ну, как, - он разлил остатки роскоши по стаканам, - стихи – это же самое настоящее порождение жизни.
- То есть, ты хочешь сказать, что поэт является потенциальным убийцей смерти? – сказал я и выпил.
- Любой, кто создаёт, - целую секунду, пока он пил, тень мысли блуждала по его лицу, а может быть, это просто портвейн показывал свой непростой характер, - хотя, нет, не так, - почти пропел он на винном выдохе, - не создаёт, а созидает – убивает смерть. Жизнь – это противоположность смерти. Всякий, кто даёт начало жизни – приближает конец смерти.
- Всякий, кто даёт начало жизни – питает смерть, - возразил я ему.
На едва различимой линии вечно молодого горизонта, между живой хризантемой и папоротником, дышащим на ладан, длинноногая дама в белом одиноко танцевала танго. Глядя на её зажигательный танец, я понял – так танцует смерть, в предвкушении десерта из угасающих стихов и никчемных цивилизаций, остывающих картин с невзрачными планетами, разочаровавшихся в жизни шнапс-капитанов и разрывающихся, словно череп самоубийцы, галактик.
Зеленоглазая весна стояла на кухне в одном переднике на голое тело и старательно шинковала капусту. Не смотря на то, что нож был похож на сибирский валенок, а капуста упрямой, как похмелье, работа спорилась. К чёрту смерть. Да здравствует салат из капусты. Она добавила в него немного свежих огурцов и помидоров, пару веточек зелени, плюхнула туда растительного масла, посолила, после чего перемешала и попробовала. Мечта гурмана. Праздник вкуса! Фиеста витаминов!!! Вот какое танго может получиться из обычной белокочанной капусты.
Насладившись работой (оказывается, от неё тоже можно получать наслаждение), девочка с зелёными глазами взяла со стола чудо-салат и отправила его в унитаз. Всё, что живёт – достойно смерти.
Ночь – странное время суток. Именно ночью в голову лезут всякие бредовые идеи. Я проснулся посреди ночи от мысли, что теннисные ракетки лишены смысла жизни, потому что не умеют танцевать танго.
Главное – это цель в жизни. Если она есть, то всё наполняется значением и обретает истинную моральную ценность. Я нашёл цель своей жизни. Нашёл и расстрелял её из калашникова.
02.05.02 г. Москва.
Свидетельство о публикации №202050800093
Будем жить ради самого процесса, а как только наклюнется цель жизни, замочим ее.
Удачи,
Борис Aka Родина 16.05.2002 14:52 Заявить о нарушении