Цветы на асфальте

Маленькая жизнь, заточённая, притеснённая в трущобах... Она боролась, она хотела выжить, преодолеть... Но кому было до этого дело?
Маленькая жизнь теплится в подвале, привалившись к тёплой от разведённого огня стенке. Она закутана в старое потёртое пальто, носимое и летом, и зимой, и в дождь и в солнце.
Ты приглядись и увидишь, что их много. Они, как огоньки в центре ночного города - мерцают повсюду. Одни мерцают ярче, другие затухают, но, одним больше, одним меньше, их всё равно не перечесть...
Она дрожит в холодном своём прибежище, питается отходами, которые ты выбросил на помойку, она пытается заставить кровь бегать по синим, замёрзшим жилам, пытается согреть кусочек плоти, не дать маленькому сердцу сдаться жизни...
Ночь - это хорошее время. Никто не видит её, не показывает пальцем, не отворачивает брезгливый взгляд от неё, пытаясь не замечать миллионы огоньков...
Ночь - это плохое время. Промозглый ветер задувает в многочисленные дыры её грязной, старой, но единственной рубашки. Холодно...
А днём, выбираясь из подвала, она ловит на себе неприязненные взгляды. Ты отворачиваешь от неё своё лицо, ты не хочешь видеть её. тебе это противно. Конечно, ведь ты такой богатый и интеллигентный. Чего ты ищешь? Чего ты хочешь? Что нужно тебе? Куда ты идёшь? На вечеринку к друзьям? В казино или клуб? Тебе надо потратить свои деньги, надоедающие своим присутствием. Ты не думал, что сотая часть твоих капиталов принесла бы ЕЙ такое счастье, которое тебе не доводилось и никогда не доведётся испытать. А её глаза смотрят на тебя, как бы моля... В чём она виновата? В том, что нет денег, нет жилья, нет еды? Что её матери нет дела до того, где она и что с ней? Да и была родившая её матерью в живом смысле этого слова? Ведь мать прежде всего любит, а знала ли та, что родила её это слово, любовь?..
Её спутанные волосы теребит ветер. Он не стихает и днём. Он не стихает никогда. Холодно...