Я

Я живу в построенном мной внутреннем мире, довольно-таки мрачном в последнее время, но это удачно гармонирует с моим образом.
Образом грустной одинокой девочки, затерянной во вселенной.

Во мне борются две стихии: отчаяние и благоразумие. И борьба их жестока.
Никто не хочет сдаваться и выбрасывать белый флаг.
Они всего лишь возьмут небольшую передышку, а потом вновь сцепятся в схватке, чтобы вновь и вновь убедиться в своей непреклонности.

Неужели я избалованное дитя?
Эгоистичное и привыкшее делать удобно себе?
Циничное, не задумывающее о последствиях существо?
Любовь?
Неужели, для меня это всего  лишь игра?
Сколько можно позволять любить себя и быть окруженной вниманием?
Наиграться и бросить.
Найти объект достойнее.
Не делать шаг назад. Только вперед.
Это самолюбие. И гордость.
Нет, скорее гордыня.

Горький кофе, соленые слезы и липкой патокой приставучие мысли.
Как прервать их нескончаемый поток?
Как спрятаться в скорлупу тупого бездумного существования?
Забыть, не думать, не мечтать, не путаться в смутных догадках.

Воспоминаний мало.
Они забываются со временем. А время беспощадно ко мне.
Меня окружает странная, глубокая пустота. Мне нечем ее заполнить.
Я пребываю как бы в состоянии замедленного падения в эту пустоту. Все глубже и глубже с каждым днем.
Я растворяюсь в жизни, или жизнь растворяется во мне?
Скорее второе.
Мир утратил краски, жизнь утратила вкус, свобода утратила запах.
Все смешалось в одно целое.
 Вчера похоже на сегодня, сегодня похоже на завтра – замкнутый круг.
Миллиарды невысказанных слов утратили свое значение.
Тысячи нереализованных идей канули в бездну.
Кто-то, наверное,
выключил свет в комнате моей души.
Смогу ли я отыскать выключатель в такой темноте?

А за окном весна...
Цветные акации, но сейчас их не видно...

Ночь...
Жаль, только нет дождя. От него на душе становится тепло и грустно и обычно хочется плакать вместе с этим дождем...
И невольно начинаешь плакать, вспоминая о чем-то, о своем, пока еще не забытом и неизвестном больше никому.




Увлечение?
 Страсть?
Что вы видели в моих глазах?
Тоску?
Любовь?
Не ошибаетесь?
Нет?
Нет, похоже, что ошибаетесь.

Во мне всё кричит.
Но крика этого никто не услышит. Как всегда.

Я, всего лишь, писала красивые пьесы. С летальным исходом…