Я по тебе скучаю

Возвращайся скорее, девочка моя, красавица, глупышка, глупендра, малышка моя, возвращайся!

Тоскую по тебе, ругаюсь на тебя, плачу по тебе – Господи, не сердись ты на меня, я ведь не со зла. Так соскучилась – по голосу твоему, по словам твоим, по жестам твоим. По глазам, таким внимательным и глубоким, по задумчивости твоей, по небрежности твоей, по собранности твоей. По тебе –такой красивой со всех сторон. Во всех измерениях. Я ж не виновата, что ты такая. Просто цепенею, если вдруг чье-то движение напоминает тебя, чья-то прическа напоминает твою, в чьем-то смехе вдруг послышится твое придыхание.

Ничего тебе не скажу, ничего. Ни в чем тебе не признаюсь. Ни в тоске своей, ни в печали - только возвращайся, только –найдись. Не пропадай, почему ты стала пропадать?

Так все складывается или я чем-то виновата? Трясусь просто –а может я что не так сделала, сказала? Такая ты хрупкая, такая беззащитная, такая смелая, такая открытая - любой тебя обидеть может. Запросто. Потому-то энергетика у тебя и шалит. Переживаю за тебя. Боюсь, как бы не задел тебя кто.

А тут еще я – со своими нежностями, со своими необычностями, со своими Поэтами, Потемкиными, Примадоннами и императрицами! Со своим упрямством, набыченностью, со своей ранимостью и своей вредностью…

Прости меня, пожалуйста, я ведь не нарочно. Ну, вот такая я, что ж мне теперь с собой делать? И вот такая – ты, Господи, да мой Поэт ни за что меня в покое не оставит, не даст мне от тебя отойти. В сторону. В другую жизнь. В другие плоскости. В другие увлеченности. Он на многое может сказать – ну и фиг с ним! А вот на тебя – ни за что, ни при каких обстоятельствах – сказать так у него не получается. Даже если он очень гневается. Даже если по-детски обижен. Как сейчас, например.
 
Он сжег свои крылья, он закопал проклюнувшиеся было из-под земли розы, он выгоняет, словно назойливых мух, слова, слетающие к нему с лунным светом, он изрубил на куски свою скрипку – но он не смог вынуть тебя из своего сердца. Было даже – напился, как свинья, ни имени ни фамилии не помнил, свалился в постель, как куль с мукой, пробудился ближе к рассвету – и тотчас же имя твое шепчет, не утопил, значит, его в огненном пойле…

Но это все мелочи, правда-правда. Такие крохотные, что даже говорить о них неудобно.

Главное, ты – возвращайся поскорее. Ладно?

Что мне сделать, чтобы ты вернулась, чтобы мы, наконец, с тобой опять встретились?

Хочешь, я Поэта в ссылку отправлю, чтоб под ногами не путался? Хочешь, я государственной деятельностью займусь или бабки стану заколачивать, а? Хочешь, я не стану реанимировать Потемкина, а буду серой-серой такой, тихой - умной мышкой, научные статьи стану рожать вместо стихов, студентикам мозги пудрить умненькими фразами, хочешь? Или займусь садом – огородом, или пылью на книжных полках, черт бы ее побрал, все выходные – праздники на уборки убила, только бы руки-мысли занять, только бы не ступориться…

Ночь дышит такой прохладой, таким успокоением. На тебя похожа – бархатная, таинственная, вся из полутонов, неясная, интригующая.

Не стану прислушиваться к ее шепоту, а то Поэт живо ушки навострит, живо чернила-перья вынет – и пойдет строчить, дуралей, а потом кусты розовые обратно в землю сажать, а потом крылья на лопатки пристраивать!..

Лягу лучше спать – закрою глаза, прошепчу тебе: «Спокойной ночи!» и провалюсь в сон без сновидений.

Еще недельку такого сна – и, может быть, я увижу тебя. Вот радости-то будет всем моим «обитателям»!

Спокойной ночи, Прекрасная Дама моего Поэта!
Спокойной ночи, малышка!