Он был маленький большой и нежный. Очень нежный. Доверчивый, восхищенный, стеснительный.
Лишился невинности на пасху.
Сначала стихи писал, потом прозу. В промежутке между стихами и прозой она ушла.
Он осиротел. Озлился. Понял, что они все с их кремовыми телами и дребезжащей заумью, с длинными мундштуками и кружевным бельем – суки. Надо что-то менять. Срочно.
Надо делать революцию. Пусть не сразу, пусть только на бумаге и в головах читателей, но надо.
Писал, захлебываясь слезами. Про все писал. Про то, как люди должны жить хорошо и почему живут плохо, почему не любят друг друга, хотя могли бы. Писал десять месяцев и восемь с половиной дней.
Но люди не захотели революции.
Теперь ходит по ночам. Ждет бури. Разбрасывает страницы романа.
Проповедует.
Революционер
© Copyright: Алиса Зюс, 2002
Свидетельство о публикации №202052100097
Свидетельство о публикации №202052100097
Рецензии