Память

На горизонте плескались последние густые лучи закатного солнца. Над морем вились и кричали чайки. Который год я прихожу на этот берег именно сегодня. Волны, играючи, набегают друг на друга стремясь впитаться в песок... в песок на котором еще горячи следы, легкие, как дым; молчаливые, как беспредельный, закатный, небесный простор, голубой с розовеющими разводами красных солнечных клякс; кричащие, как память... "Вне памяти прошлого нет"... Память не стереть... Хотя... Но несчастлив тот человек, который не знает своего прошого... От прошлого не уйти. И я который год вновь и вновь прихожу на этот берег... Бередить душу, память, перебирать пепел прошлого... Ветру не сдуть с моих пальцев его прилипчивый прах. Я и не стремлюсь к этому, а все чаще и чаще уединяюсь и часами сижу в темноте, выключив свет и задвинув шторы, углубляясь в прошлое, закутываясь в него, как в теплый, шерстяной плед... Временами колючий, когда нагим залезешь под него...
  Сейчас я снова в который раз сижу на берегу, набирая в кулак золотистый песок, наблюдая, как он течет сквозь пальцы... Какое-то успокоение я нахожу в этом... Само время течет сквозь мои пальцы. Но даже если я захочу, я не остановлю его... Даже если что есть силы, до слез сожму кулак я удержу лишь несколько жалких крупиц... Мою память...