Жизнь after

Просто однажды все началось по-другому. Одинокие курицы перестали быть одинокими, кирпичи стали гранитными, небо - рассветным, а целью - чисто писать. Нежелающие видеть этого этого и не видели, а треки на диске оказались пустыми.

Тогда он перестал барабанить по столу, встал, неловким и неброским движением схватил мечту за хвост и удалился с розового кресла. Дверь неуклюже попрощалась, занавеска всхлипнула, возможно от пыли, а больше ничего и не было.
Он посмотрел на лужу и вдруг подумал: #Откуда же взялся второй подвал?#. Осторожно подошел к первому, взглянул и понял, что лужа - просто отражение. Думать про лужу было неоохота. Он и не стал.

Мечта рявкала и тявкала пока он тащил ее за ее куцый и облезлый хвост. Ей, наверное, было больно ударяться о кочки, встречавшиеся ей на пути и укутываться пылью и грязью дороги, но ничего не оставалось - тоска брала свое. Он тоже об этом подумал, но ничего не мог поделать, точнее, ему было лень что-то делать.

В голове: #ничего… а что?#. Это показалось. И хотелось думать. бросился за сигаретой. Курить просто обожал. И всегда это говорил. Возможно, самому себе.

Зажег спичку. любимый коробок. Внизу просто надпись: #Все хорошо#. Коробки спичек валялись у него во всех карманах, застежках, складочках, каждый раз он зажигал новую и новую, словно одн спичка прожигала жизнь каждого коробка  в отдельности. Вот она. Вспыхивает. Будто дразнит и раздражает, но сначала это тольок кажется. Если же повернуть ее боком - распылается еще больше, будто в последний раз, но на самом деле так и есть. и горит, горит… иногда кажется, что проходят целые вечности прежде, чем она успокоится. Но спичка-то будто борется, раздражаясь и создавая какие-то невидимые препятствия. А кто ей мешает гореть до конца?

Он  истерично улыбнулся. догорела до конца, а смысл? Нет смысла. Смысл - найти смысл. Истинно. А истинны ли его бродяжьи заморочки? тогда в скользящей голове мелькнуло… нет, наоборот: в мелькнувшей голове скользнуло…
 
А может смысл - найти мечту? А она есть? логичнее - уничтожить ту. А-а…

А ведь то самое розовое кресло уже не может представить себе жизни без мечты. Но он ведь вернется. Или?… #Покурить еще?#….#Нет…, сжечь спичку…#   !!??!

Ждал, наверное, что рещит сама мечта. А что она решит? Она - лишь мысль, а может - отражение/отношение. Он - хозяин.
#Хорошо…пожалуй, я лучше выращу тебя. Ты станешь мощнее, принесеше мне больше, не то твое убийство будет похоже на преждевременный аборт - нехорошо…#

Он встал, неуклюже схватил мечту, понес на руках. По дороге нашел отличную картонную коробку: дряхдую, старую, бужто жила она до первого пинка - стенки ее разъедало от сырости. Вместе с ней он бросил мечту с обрыва - посчитал, что там она и вырастет. А может наоброт.