Димka

(из неотправленного по причине абсолютного отсутствия бумажек письма Йолke)

Всплеск теплого света… ты ныряешь в последнюю маршрутку… в которой я вслух уговариваю себя СИДЕТЬ (потому-что-черт-побери-как-же-хотелось-тебя-увидеть…)
- Димка… Димка-Димка-Димка! Ди…
И вопрос – о ней, и ответ – оправданием не к месту – «я никого не люблю, даже себя…»
И «разбуди-меня-на-щорса-умс» и  «неужели-тебе-так-удобно» и его растрепанный хайр на моих коленях… и дыхание барабанным боем в гуле голосов, неспособных разбить нашу сонную тишину…
И ненавидеть силуэт моста в глубоком небе – чтобы не прощаться, и радоваться его отражению в стеклах – чтобы теплыми ладошками погладить, искусанными губами прошелестеть (Димка… Димка…)
– еще целая остановка, медвежонок, я сплюююю…
– пить-надо-меньше…
– я просто очень устал…
(плюх…)
- открой глаза, гаденыш…
- мы вылезем на одной…
- нннннет, тебе дальше… пока…
мокрыми (заодно-и-помылись) голубыми (а потому глубоко-синими) кроссовками в лужу со ступеньки, взгляд – рваный, резкий – волосы в руки ветров – сонные и чуть прикрытые ( а потому глубоко-синие) глаза смешного мальчика…
чужого мальчика, которого я так любила двадцать вчерашних минут…