Лица иммиграции от первого лица - 29

Часть денег я заработала,
часть дали родители, и долгожданное дитя -
моя первая книга стихов появилась на свет.
Однако мир не перевернулся,
о моих стихах не заговорили,
я как была, так и осталась никому неизвестной.
Родные и знакомые звонили и поздравляли,
но от этого почему-то становилось только горше.
Сначала я пыталась продавать книги,
но успеха это не принесло.
Глупые людишки : они хватают
разрекламированные пустопорожние бестселлеры,
легкое чтиво, ничего не дающее ни уму, ни сердцу,
которое пачками штампуют мастеровитые халтурщики.
Люди проходят мимо боли сердца,
не удосужась даже вникнуть в суть строк.
Привыкшие к картинкам,
они листают книжку, как комикс,
и, не найдя рисунков,
равнодушно кладут ее обратно.
Я чувствовала себя униженной.
Это ложное чувство, но отделаться от него трудно.
Потом я стала дарить книги знакомым
и рассылать мэтрам поэзии
в надежде быть замеченной и завоевать популярность.
Популярность не ради тщеславия,
а чтобы стихи узнала широкая публика,
чтобы они дошли до людей.
Молчание было мне ответом.
Мир не только не перевернулся,
он даже не пошевельнулся.
Для кого я в конце концов пишу стихи ?
Для себя ?
А детей для кого рожают ?
И почему хочется, чтобы дети всегда были ближе,
а книга расходилась как можно дальше ?!
Я знаю, что не гений,
но у меня есть, есть хорошие стихи
и отличные строки.
Поэтический труд скрашивает тяготы иммиграции,
позволяет отрешится от реалий жизни,
создать свой мир.
Одно это уже отчасти компенсирует
синдром безвестности.
А может быть, родить ребеночка ?
И не обязательно выходить замуж.
У матери-одиночки больше пособие,
чем у замужней.
Найти бы благородного, доброго, умного человека.
А-у, где ты, любимый ?